Согревает в холода борода, или Как на самом деле пишутся слезливые дамские романы

Как же я сегодня ржала.  Пишу такую всю из себя романтическую сцену, как Она Его лю и страдаеть, а Он вроде как к Ней тоже неплохо относится, но тоже страдаеть, патамушта долг, они оба несвободны и прочее бла-бла-бла, и дохожу до момента, когда Она нежно касается Его щеки. И тут понимаю, шо засада, потому что я уже ни фига не помню, какова на ощупь развесистая мужская борода. Не, супружник мой, есличе, на романтичной заре совместной жизни бороду носил, но как-то быстро побрился, и воспоминания, честно говоря, уже как-то стерлись. И вот что делать несчастному прозаеку в такой ситуации? Хоть на улицу иди, чесслово, мужиков за бороды щупать. У меня даже была шальная мысль Хаузерману в личку писать, но я подумала, что сие как-то некомильфо, и не настолько близко мы знакомы, чтобы пытать его об ощущениях от поглаживания собственной растительности. 

В итоге я поперлась в вайбер, благо, близкая подруженька почти круглосуточно на связи. В вайбере мы проржали еще минут пятнадцать, всесторонне исследуя, так сказать, предмет, и, наконец, пришли к некоему консенсусу. Но самый смак оказался в том, что в тексте я внезапно обошлась "заросшей щекой", поскольку та показалась стилистически наиболее удачным выражением. Романтика, короче, такая романтика, а муз сволочь. 

Ну и радость, конечно, что главу я все-таки добила.