Пулеметчик, глава 7

Пока мне излагали события вчерашнего вечера, я с трудом сел на кровати и ощупал себя. Кроме гулкого бидона там, где должна быть голова, все остальное было цело и даже не саднило. Значит, до мордобоя дело так и не дошло. Хорошо представляя себе, чем могло кончиться появление чужака в пролетарском баре, это было как минимум удивительно и я проверил костяшки пальцев. Никаких следов, кожа не содрана.

- Все верно, мистер, драки вчера не было, - правильно истолковал мой взгляд МакГрегор.

- А что тогда за беспорядки?

- Песни. В основном песни.

Господи, да что я там отчебучил? Неужто “Интернационал” пел? Изумление на моем лице было столь велико, что шериф добавил:

- Какая-то песня про шахтеров. Вы не помните?

Еще бы не помнить, одна из лучших песен ХХ века. Есть несколько переводов на русский, но что-то мне ни один не зашел.

Нас из грязи слепили - считается так,
Но из крови и мышц все же сделан бедняк.
Кожа, кости еще, словом, хитрого нет.
Правда, мозг слабоват, но хребет - так хребет!

По шестнадцать тонн грузишь, а толк-то каков?
На день к смерти поближе - и больше долгов.
Не пойду - пусть бы Петр меня в рай пригласил,
Душу в лавке компании я заложил.

Я родился туманной и мрачной порой,
На плечо взял лопату - и прямо в забой.
По шестнадцать тонн угля - с зари до зари,
И десятник ругается: "Черт побери!"

Я иду - шаг в стороночку, молодцы.
Стал один на пути мне - и отдал концы.
Как железо, как сталь, кулаки мои прочны.
Если правый не свалит, то левый уж точно.