Тараканы. Наблюдение.

Сегодня, использовал нож, чтобы пырнуть таракана.

Этот усатый шпион полз по моему столу. Шевелил усами и думал куда бы ему проползти в поисках съестного. Живя в общежитии, часто встречаешь таких гостей. Пауки, тараканы, другие ползучие гады. Мало ли где они находят исток. Иногда они приходят к тебе и шарят в поисках еды. Если ты не любишь себя и не следишь за уютом и покоем, тогда для них твой дом – их дом.

Ползёт значит шпион по моему столу. Я сижу и влипаю в монитор. Смотрю то ли видео, то ли просто что-то читаю, но суть не в этом. Таракан ползёт. Большой. Пухлый. Я за свою жизнь видел тараканов только в два периода своей жизни. Когда был маленький и сопливый, жил в общаге с родителями вдалеке от родины, и когда сам стал жить в общаге. Промежуток примерно в лет двадцать, с первой до последней встречи. Ага. Ползёт значит. Я его краем глаза увидел. Во мне проснулся инстинкт, и я схватил нож.

Нож у меня практически всегда под рукой. Кухонный. В месте где у меня выделена кухня, на полу лежит около ста литров в пластиковых пятилитровых бутылках. На случай апокалипсиса. Я воду в пятилитровых бутылках покупаю. Брезгую из-под крана пить, а кипятить часто лень.  Поэтому готовлю я там, где живу. Значит беру я нож. Смотрю на ползучего гада. Гад хоть и пухлый, но по сравнению со мной маленький. Прицеливаюсь, но не верю, что могу попасть в него. Бью.

Таракан был не то чтобы прям на плоской поверхности стола. Он полз по выступу для монитора. Такая прямоугольная тумбочка, что выше плоскости стола. Получается вертикальная полосочка, примыкающая к горизонтальной плоскости. Таракан полз по вертикальной, но для него, по горизонтальной, плоскости. Он в любом случае видел меня. Но для такого маленького существа, я, человек, двигаюсь медленно и если сидеть смирно, он подумает, что я не живой и продолжит движение. Он продолжил.

Нож вошёл прямиком ему в середину панциря. У ножа не широкое лезвие, довольно тонкое, шириной в палец. Таракан хоть был и пухлый, но пронзило его только кончиком ножа. Я всё это увидел в замедленной съёмке, после первого удара. Дальше я попытался нанести ещё один удар, убить гада, уничтожить, но тушка улетела куда-то на пол, а я продолжил ранить плоть из ДСП. Бить я продолжал из-за звука, а там вошёл в азарт. Ненавистная тварь – таракан, ага.  Я отчётливо услышал хруст хитинового панциря. Он ведь хитиновый у них, не уверен, да и фиг с ним, мне лень лезть в гугл. Убил я его в общем. Думаю, что убил. Ибо они живучие, сволочи.

Таракан мёртв, наверное. Нож вымыт. Я сижу и пишу это всё, вместо того, чтобы продолжать историю, над которой я работаю больше двух месяцев. И вот пишу всё это и задаюсь вопросом: почему некоторые авторы пишут книги по нескольку лет? И нахожу ответ:

Они убивают тараканов...