Писателям в рай не попасть.

Два писателя сидят, неспешно выпивают. Вдруг один говорит:

- Представляешь, мне сегодня приснилось, что я умер.

- Ох, прекрати.

- Серьезно, приснилось. Сон же дело такое, его бояться не надо. И вот я умер и подхожу к воротам Рая. А меня привратник не пускает. Говорит, писателям в рай нельзя, они при жизни создавали свои миры, брали на себя роль Творца. А это грех.

- Ну, логика в этом есть.

- Я тоже так подумал. Спорить не стал и пошел вдоль забора. И вдруг вижу, там, за райской оградой, кого бы ты думал?

- Кого?

- Тебя! Возвращаюсь я к привратнику и говорю, мол, как же так? Он писатель и я писатель. Но ему в Рай можно, а мне нет, получается? Где справедливость? И знаешь, что мне сказал апостол?

- Что?

- Перестань, говорит. Ну какой он нахуй писатель.