Флешмоб о танцах в книгах. Танец на краю

Во флешмобах обычно не участвую, а тут увидела сначала пост от Эльвиры Дартаньян, а после ещё и ещё. Танцев у меня немного, но вот даже название романа как-то обязывает принять участие, хоть там в большинстве своём танец иного рода. 

Что есть наша жизнь, как не танец на краю? На краю реальности и иллюзии, на краю собственных чувств и чувств других людей, попытки понять их и себя, выбора, который делаешь сам и который хотят сделать за тебя, потому что "так принято", на краю сомнений и уверенности и ещё раз сомнений. Это танец, и каждый его танцует сам.

"Танец на краю"

Музыка звучащая откуда-то впереди слишком весёлая для сегодняшнего настроения, слишком задорная и заводная. Наверное, если бы было куда, я бы свернула, уходя от этой залихватской песенки уличных музыкантов. Как назло впереди на всём протяжении бульвар прямой как стрела, и совсем нет никаких боковых улочек-переулочков. Сплошные дома бликующие витринами и пестрящие вывесками. А поворачивать назад ох как не хочется. Ну и ладно, проскочу по-быстрому мимо, это же не смертельно. А то, что в не настроении, так ерунда какая. Может, стоит даже наоборот остановиться и постоять немного, попытаться слиться с этой мелодией и переломить в себе это минорно-отстранённое состояние. Может, именно сейчас стоит начать жить, а не наблюдать за жизнью. Последняя мысль даже заставила ускорить шаги. Совсем немного. Мне уже даже видны музыканты. Двое. Гитарист и клавишник. Нет. Трое. Только третий не музыкант. И как же этот третий легко и непринуждённо вытанцовывает на тротуаре. Не обращая никакого внимания ни на идущих мимо и обходящих его редких прохожих, ни на небольшую толпу девушек, собравшуюся на противоположном тротуаре, ни на группку из нескольких азиатов в тёмном, которые как-то уж слишком пристально наблюдают за ним. Высокий, гибкий, с собранными в небрежный пучок волосами какого-то неяркого рыжеватого оттенка. В чуть потертых джинсах, черной куртке и развевающемся от стремительных движений танца шарфе немного вызывающей гепардовой окраски. При виде той лёгкости и задора, с каким он наслаждается всем происходящим, мне даже стало немного завидно. Я так не умею. Никогда не умела и чувствовала себя скованно. Я тоже так хочу! Очень! Но вот не выходит. Но этот парень… Такое чувство, что он даже не задумывается. Просто движется в такт музыке, не задавая себе подобных вопросов и не ища на них глупых ответов. Вскинул голову, звонко хохоча. Помахал рукой наблюдающим издали людям. 

Делаю шаг-второй в сторону края тротуара, старательно обходя танцора, чтобы не помешать, а сама внутренне сожалею о том, что не могу вот так же полностью отдаваться музыке. Быстрое движение в мою сторону, прохладные пальцы на запястье, и я неожиданно для себя самой, просто влетаю в вихрь мелодии под взвизги и крики той самой кучки девушек с той стороны. Ничего не успеваю сообразить.  Просто оказываюсь перед выбором: либо стоять столбом, либо следовать за моим «похитителем» прямо в танец. Впрочем, никакого выбора мне не дают. Парень-азиат увлекает за собой, не оставляя ни одного мгновения на размышления. Шаловливая улыбка маленького мальчика на полных губах, бесенята празднуют шабаш в тёмных глазах, которые смотрят на меня сейчас с разным прищуром с такой хитрецой и долей вызова, что моё внутреннее «я» просто не выдерживает и, подняв бунт, срывает все внешние ограничители благопристойности и скованности. Неужели такое возможно? Со мной? Совсем не умею танцевать. В смысле по-настоящему. Но, похоже, моему случайному партнёру достаточно того, что я просто пытаюсь следовать за ним. Он словно какой-то волшебник. Какое же невероятное чувство свободы, перед которым отступает смущение и неуверенность. На них просто не остаётся времени. Времени нет ни на что кроме бесконечного движения. 

И в это движение неожиданно врывается настойчивый звонок мобильного. 

Более резкого выпадения из той, «волшебной», реальности невозможно было бы даже придумать.