Ух, поганая молодёжь!

Стоим нынче утром с коллегой на проходной северодвинской "Звёздочки", ждём сопровождающего. А его всё нет. Время - восемь с копейками, большинство трудящихся уже прошли, в фойе пустынно. Стоим, значит, скучаем.

Вдруг заходит курьер с какими-то пирогами, парнишка лет за двадцать. Озирается, достаёт мобильник, звонит. На том конце, видимо, не отвечают. Он снова озирается, достаёт бумажку, и направляется к местному заводскому телефону. Телефон, разумеется, советский и дисковый. Ну и вообще, всё как полагается - весь такой кондовый, даже брутальный, со стальным корпусом в серой молотковой эмали, и бакелитовой трубкой, фиксатором которой можно невзначай оттяпать слону мошонку.

Что-то такое.

И вот, подходит он к этому последнему могиканину ушедшей эпохи, сверяется с номером на бумажке, и начинает тыкать пальцами в диск. Буквально. По понятным причинам ничего не происходит. Внезапно парнишка обнаруживает, что диск ещё и крутится. Новое открытие окончательно повергает его в ступор, он жмякает диск туда-сюда, не в силах понять алгоритм взаимодействия с этой шайтан-машиной. В конце концов парнишка признаёт своё поражение и начинает крутить головой в поисках помощи зала.

Мы с коллегой всё это время смотрим на сие торжество технологической сингулярности и улыбаемся. Коллега, стоявший ближе к аппарату, всё же не выдерживает, и, ухмыляясь, объясняет новому поколению принцип набора номера на дисковом телефоне. Лицо парнишки немного проясняется, после чего он снова озадаченно смотрит на аппарат: "Так, хорошо, а как сбросить-то теперь?".

Ответом ему служат две одновременно вскинутые руки с указательными пальцами, направленными на клавишу сброса. Тащем-то, занавес. 

Возможно, что эмоции, которые я испытал при виде этого бесплатного цирка, сродни тому, что мог бы чувствовать какой-нибудь заслуженный извозчик-ветеран, доживший до времён появления реактивных самолётов и освоения атома, наблюдая, скажем, как амбициозный выпускник вагоностроительного техникума пытается "завести" лошадь, запихивая ей в жопу уголь. И смех, и грех, и смена технологического уклада...

Но, вообще-то, всё это возмутительно. Я поражён до глубины души! Ладно ещё, что энта молодёжь не знает для чего стояли компостеры в общественном транспорте - это ещё полбеды. Всё-таки это больше академическое знание, ибо от компостирования пластиковых карт нынче толку будет не много.

Но сдаётся мне, что эти поцы даже не в курсе как откалибровать обороты винилового проигрывателя, и для чего в комплекте к кассетному плееру нужна шариковая ручка или карандаш, а к советскому телевизору с шаговым переключателем - плоскогубцы.

Не, ну в самом деле - закончатся на складах эти ваши Айфоны с Гэлэкси, и придётся такому вот молодому оболтусу купить себе новенький хитрофон отечественного производства. И что? Как он на нём лампы будет менять, не говоря уже про перепайку полевых транзисторов? Ведь импортозамещение - оно такое. Каждый раз в сервис носить, что ли? Нет, товарищи, так мы социализм точно не построим! )