Долго, мучительно, но все же финал!

Это было действительно похоже на пытку. Когда после забега лежишь на раскаленной дорожке, а солнечные лучи прожигают кожу, остается скелет и по костям стекает плоть - вот что приходит на ум когда речь идет о написании

 Однажды летом: в карты на могилке. Никакого восторга, эйфории от финала (причем не испытываю давно), первый и последний раз был с Прежде чем я умру. Скорее некое освобождение, тяжкий груз свалился с плеч и хрупкое ощущение свободы, передышка перед новым проектом, который уже начат и маячит на горизонте, а к нему плывет другой. И ты словно живешь в замкнутом круге. Закончил писать книгу - начал - закончил - начал и до бесконечности. 

Для меня писательство - это не счастье с созданием собственных миров, воздушными облачками, добрыми героями, окутанными флером света и наивности, а мучение, дьявольский труд, работа которую за тебя никто не сделает. Хочешь - не хочешь, садишься и делаешь, мозгом работаешь, перебираешь пальчиками по клаве. 

Пописушки, хочу, не хочу, жду музу, бросаю "книгу", проваливаю с АТ, выхожу в окно реального мира, я с этого денег не заработаю, значит буду делать тяп-ляп и пр., - это все детский сад, лепет и нытье людей с тонкой душевной организацией, которым пофиг. А вот железный зад, упорство, когда сидишь голодный и не можешь прерваться пока не допечатаешь эпизод, главу чтобы не потерять мысль, находишь время между семьей, работой, правишь текст сам или ищешь редактора, иллюстратора, стремишься сделать работу хорошо, качественно - вот оно какое, настоящее и серьезное, в моем понимании - писательство. 

И пока в мире неспокойно, отвлекаю редактора под Харьковом работой над финальной главой. Аминь!

Как только она ее почистит, выложу. Пошло все к черту, хочу превратиться в облачко или подушечку