Путь в никуда
Автор: Сергей БелокрыльцевПризнанный гений очухался и узрел темнеющую на сером потолке трещину. В отравленной башке крепко плесневело и свербило: высосать как можно больше водки (или чего-нибудь похожего) и снова вырубиться. Первая найденная бутылка поразила ищущего своей пустотой, но во второй было. Нашёлся и лимонад. Признанный гений откупорил и то, и это, и уже собрался испить змия, как спохватился. Рюмка! Как же без неё. Он ведь не эти, которые красно-синие, не жалкий опустившийся забулдыга, и из горла не хлещет (по такой логике, в принципе, из рюмки можно пить что угодно, хоть одеколон, хоть технический спирт - и не париться). Медленно и неуверенно продвигаясь по зале на четвереньках, шатаясь и валясь через малоподвижных людей, изредка издающих стоны и вскрики, вляпался ладонью в початый контейнер с салатом и с хрустом смял пластик (вытер руку о чью-то белую рубашку); коленкой наступил на кильку в томате и размазал её по многострадальному линолеуму и не менее многострадальным штанам; опасливо обогнул кокнутую трёхлитровую банку, из которой склизкими алюминиевыми внутренностями вывалились огурцы в налипшем вялом укропе вперемешку с разбухшими водянистыми зубками чеснока; и, чудом не изрезавшись о разбитую винную бутылку в тёмно-красной луже, признанный гений разыскал свою ненаглядную рюмку, закатившуюся в пыль под батарею. Эту рюмку признанный гений, с тех пор как начал регулярно выпивать, везде таскал с собой как счастливый талисман.
Усевшись на полу (стол - это ладонь бога, тогда пол - это стопа бога) и любовно протерев пальцем нутро одноногого сосудика, наполнил его беленькой, помедлил, наслаждаясь моментом, выпил и... оказался на площади Задумчивых Черепов, пребольно ударившись задницей об округлые камни. Глаза отчаянно залило розовым. Вокруг с безумным множественным шелестом мельтешило красное, с уханьем сверкали синие искры. “Ну вот и всё, – оглушённо подумал Клеч, прижав бутылку к груди, – наверное, печень отказала.”