Жадность

Однажды писатель написал роман и захотел его продать. Но его тут же осадили:

- Искусство не может быть за деньги, оно для души и от души, по сути — проявление искры божьей в человеке, творце, следовательно, торговать искусством — все равно, что словом Божьим. Короче, ты, писатель, меркантильная сволочь.

Расстроился писатель и, устыдившись, заперся дома. Шли дни. Захотелось жрать. Писатель пошел на рынок и взял хлеба и сыра. 

- Вор! Вор! - завопили торгаши. - Плати или положи на место!

Писатель удивился, но промолчал и, поскольку роман он не продал, ушел домой несолоно хлебавши.

Жрать захотелось еще сильней, а еще в доме потекла крыша. Писатель позвал мастера.

- Плати, - осмотрев крышу, сказал мастер.

Писателю платить было нечем, и мастер ушел. На следующий день пришли счета за жилье.

«Плати коммуналку, иначе выселим», - было написано в каждом из них.

Писателю платить было нечем, и он не заплатил, а счета съел, потому что все еще хотел жрать. Но от счетов заболел живот. Писатель лег на кровать, однако по злой иронии она стояла прямо под дырой в крыши и была мокрая насквозь. К вечеру писателя начало знобить, наутро он умер.

Пришли люди, которые его осудили, прочитали роман умершего. Вздохнули:

- Ах, как же он писал! Жаль, что умер так рано.

Так выпьем же за то, чтобы на жизненном пути нам как можно реже встречались меркантильные сволочи!..