Детство ты куда спешишь или почему после сорока мелькают недели...

Я часто вспоминаю маленького белокурого мальчишку, который бежит по клеверному полю, вдыхая волшебные ароматы прогретой земли, яркое солнце слепит. Вдалеке пасутся коровы, впереди большой холм, поросший темно-изумрудным лесом, сквозь заросли которого проглядывает причудливое двухэтажное здание первого пионерского лагеря, построенного еще перед великой отечественной войной, его кстати, даже реставрировать не стали, хотя мне его архитектура казалась необычной, просто снесли лет двадцать назад и всё. На том месте появились современные архитектурные решения, но речь, конечно не о них. Мама говорит, что мне было 3 года. Воспоминание такое яркое, что не стерлось за прошедшие, почти 50 лет.

Доброго времени суток.

Сегодня седьмой день. И я продолжаю выполнять обещанное. Возвращаю себя в творческое русло и делюсь с вами своим, сокровенным, наболевшим и тем, что мне в жизни нравится.

Белокурый мальчишка вырос. Сначала он хотел стать водителем, как папа, потом лётчиком, чуть позже, осознано пилотом (военным лётчиком), потом врачи сломали мечту (негоден), жизнь дала резкий крен... впрочем опять не о том. Немного о мечтах.

Мечты это прекрасно. Это важно. Только куда они ведут, знают не все.

А самый простой ответ - мечты ведут нас из детства во взрослую жизнь.

Возможно благодаря детским мечтам мы хотим поскорее стать взрослыми (помните эти свои мысли?).

А они были, уверен у всех. Куда мы спешили? Вот сюда в то место, где мечты могут и не обрести реальность? 

Во всяком случае мои мечты завели меня в другое место, нет, оно вероятно не хуже, а возможно и лучше, но не многим и не часто удаётся быстро перестроиться и найти свой новый путь, новую большую мечту, важную цель в жизнь и жить так, чтобы не было обидно за бесцельно прожитые годы.

Сегодня я смотрю на своих детей, внуков... они не спешат вырасти и знаете, почему-то меня это не пугает, вероятно потому, что я точно знаю - мечты у них есть, уверен это главное. Ведь без мечты наша жизнь станет механическим повторением одного дня за другим... ну, как у многих сегодня, тех кто уже в возрасте.

Помню сказали мне когда-то давно - после сорока годы полетят, а после пятидесяти помчатся. 

Я ждал, а ничего не происходило - сорок, пятьдесят... и вот теперь на 52-ом году жизни заметил - полетели недели. И я испугался, это что? Это типа мне сорок внутри? (Я же вечно 18 летний) Или это у меня мечт не осталось? Да вроде есть пара-тройка штук. Тогда что это? Кто даст мне ответ?