Чешуйка

Красив город драконов!

Странно, мне казалось, что он весь пропитан запахом мускуса и ароматом фиалки. И потолки – намного выше – в моих воспоминаниях. 

А Центральный Зал невзрачен и неказист…

Где грань между тем, что я "помнил" и тем, что было на самом деле?

Вот это и называется – "предубеждение". Видеть то, чего на самом деле и близко нет.

Длинный лабиринт коридоров, что я прекрасно запомнил в свое первое посещение, да плюс воспоминания, принадлежащие одному из драконов, что предпочел остаться здесь, а не перебраться в другое место, вывел меня в аккурат к центральному залу, на полу которого лежала одна-единственная чешуйка.

Ярко-оранжевая, цвета апельсина. Смешная и страшная, в своем одиночестве. Светящаяся.

Вельда обошла чешуйку дважды, но протянуть руку и прикоснуться – так и не решилась.

Что же, в чувстве самосохранения ей не откажешь, умничка.

Ну, а у меня, оно уже атрофировалось.

Чешуйка была размером чуть больше моей ладони, тяжелая и оптимистичная. Теплая и слегка печальная. Я закрыл глаза, пытаясь представить себе ее владелицу. Или, все-таки, владельца?

Мое знакомство с драконами было легким и ни к чему не обязывающим. По большому счету, вся моя неприязнь к этим "чашуйчатым", основывалась на Толкиене и его "Хоббите…". На самом деле, все как и у нас – старшие оберегают младших, младшие не слушаются и проказят. 

Вспоминая свой короткий разговор, что был в этом же зале, много лет тому назад, оставалось мне только принести драконам свои извинения – каждый из нас судит о другом, в меру собственной испорченности.

Они оставили меня в живых, дали проводника и даже снабдили всем необходимым, на дорогу.

По нынешним меркам – очень, очень много.

И, вот теперь, еще и это…

Уходя за кромку, дракон рассыпается невесомым пеплом, таким чудесным, что тут же разносится легчайшим сквозняком, растворяется в воде кристально чистого ручья, тает, пропадая в стебельках обычной травы, впитывается в землю, не оставляя после себя даже намека...

- Ситаль! – Мигелла рассматривала картины, украшающие стены зала. Фрески, словно сделанные из тонких царапин, длинных и коротких, чуть изогнутых, светящихся в свете вспыхнувших, хорошо знакомых мне, светящихся шаров, теперь напоенных, увы, совсем не магией дракона. – Это – ты!

- Этой фреске пару тысячелетий. – Лоттан пожал плечами. – Смотри, камень покрыт лаком, а лак…

- Тебе никто не говорил, что ты – зануда? – Вельда отвесила магу увесистый подзатыльник, обрывая так и не успевшую начаться, лекцию.

- Да, мама. Ты. Постоянно! – Маг огрызнулся, отходя в сторону и сердито шмыгая носом. – И с папой меня тоже всегда сравниваешь.

Чешуйка в моих руках завибрировала, словно просясь на свободу, упрашивая ее отпустить, убрать грубые, потные, людские руки и дать право стать чем-то большим.