Пока собираюсь отломать ломы и написать, наконец, хвалебно-раздумчивый пост…

А не устроить ли необычный флешмоб.

Самый впечатливший герой чужой книги. 

Чем конкретно впечатлил не важно.

И, разумеется, в этом флешмобе можно (и нужно) участвовать не один раз.

А от меня (в этот раз) Коп из захолустья Бориса Громова.

https://author.today/work/53641

Эпизодический персонаж - семнадцатилетний лоботряс Стивен Ричардс.

- И чего добгого ви таки увидели в этом утге? – тут же переменил пластинку портной. – Ви таки взгляните, как этот молодой шлемазл испоганил опять мое заведение! 

 «Молодой шлемазл» - это семнадцатилетний лоботряс Стивен Ричардс, сын соседей старого Коэна. Неплохой, в целом, паренек, но с конкретной подростковой придурью в молодой и потому бестолковой голове. Именно сейчас у него, похоже, приключился «заскок» на сопротивлении «жестокости полиции» и мелком бытовом вандализме. 

 Ох, елки! Вот ведь все-таки талантище у парня! Его бы энергию – да в мирных целях! Морда жирного хряка в форменной полицейской фуражке, нарисованная краской из баллончиков на «слепой» торцевой стене ателье старика Коэна, была настолько неприятна, что аж самому захотелось в нее смачно харкнуть. Ну, и надпись «А.С.А.В.»*, разумеется, куда ж без нее? Хотя, вот это – откровенно скажем, зря. Лучше б ты, малыш, опять полуобнаженных длинноногих красоток в чисто символического размера доспехах намалевал. Тех добрая половина патрульных с явным интересом разглядывала, а кое-кто даже на камеру портативного коммуникатора фотографировал. «На долгую и вечную память». За пубертатные фантазии тогда пришлось только из кармана родителей перекраску стены оплатить, а вот такой «гражданский протест» - это уже хулиганство. Влепит тебе судья Хендерсон часов этак сорок исправительных работ, и будешь в компании похмельных шахтеров, карманников и мелких кабацких аферистов мусорные баки на окраинах Старого Города чистить. Ну, и краску, плюс малярные работы твой отец, понятное дело, снова оплатит, не без этого. И штраф. 

 - Ужасно, мистер Коэн, просто ужасно, - фальшиво посочувствовал я портному. – Поверьте, займусь этим вопросом сразу же по прибытии на службу. Незамедлительно

- Уже думала, лейтенант, - Исабель разводит руками. – Не выходит. В теории, в десантный отсек все войдут, правда, будет тесновато. Но коптеру не хватит мощности, не взлетим. Полный боевой «обвес» и десять пассажиров – не вытянет «ласточка». 

 Штатские, усаженные в самом дальнем от окон углу кабинета, к этому диалогу внимательно прислушиваются. 

 - Послушайте, но так же нельзя! – сразу на повышенных тонах начинает возмущаться пышнотелая пышнотелая дама, пришедшая с какой-то жалобой на соседей. – Можно же что-то сделать… Ну, не знаю… Выкинуть эти ваши… оружия... 

 М-да, из всех претендентов на чартер «полиция – куда угодно, лишь бы подальше», она самая… кхм… упитанная. Скажем так, была бы она мужчиной, сказал бы, что там фунтов сорок откровенно лишнего жира. Но нельзя же так про даму… 

 - А еще там в кабине есть куча всяких ненужных железяк и пилот, - огрызнулась Исабель. – Пилота тоже предлагаете выкинуть? 

 У дамы мелко затряслись все ее многочисленные подбородки. Ох, чувствую, сейчас начнется. Такие и в спокойной обстановке вполне способны устроить на пустом месте истерику из серии «я свои права знаю», а уж когда вокруг бог знает что творится... 

 - А скольких ваша машина потянет? – вмешивается вдруг младший Ричардс. 

 Исабель смотрит на парня с удивлением, а дама, так даже с некоторым негодованием. Как же, она поскандалить хотела, а он влез, сбив с мысли и настроя. Это же так невежливо, перебивать старших! 

 - Думаю, с девятью я бы еще рискнула... 

 - Тогда я остаюсь

А вчера навестил меня Стивен Ричардс. Выбраться из участка он тогда так и не успел, а может – не захотел, и оставался там до самого конца боя. Поначалу под пули его, разумеется, не выпускали – сидел на полу за стойкой дежурного и пустые магазины для парней патронами набивал. Но потом, когда боеспособных почти не осталось и начался очередной штурм… В общем – досталось мальчишке, по глазам вижу. Не бывает такого взгляда у обычных пацанов в семнадцать лет. Только у тех, кто успел пройтись с Костлявой Старухой под ручку. В кого стреляли враги, и кто стрелял в ответ. Повезло Стивену здорово: когда здание Управления, не выдержав очередного ракетного удара, начало рассыпаться, О’Хара успел буквально зашвырнуть его в клетку для задержанных. Она прочная, вес сложившихся плит и перекрытий удержала, и когда спасатели через сутки его откопали, Ричардс-младший был почти невредим, разве что мелкие царапины да обезвоживание… Но это дело вполне поправимое. 

 Ко мне он пришел не просто так, а с просьбой подписать ему рекомендательное письмо в Академию. Посмотрел парень на настоящих копов, как они служат и как, если понадобится, умирают… На этом вся его подростковая дурь из головы выветрилась. И решил он лететь на Новую Аризону. Я письмо подписал, мне не сложно. Думаю, проблем на экзаменах у него не будет. Мальчишка он умный, физически развит хорошо. Да плюс личное участие в боевой операции и Гражданский Крест Доблести* от Управления полиции… Поступит

Они все смотрят на меня, словно с фотографии. Будто живые. 

 Немного набычившийся Команданте в рваной футболке, сжимающий в могучих лапищах SAW*, кажущийся в них игрушечным, сержант О’Хара, с кое-как намотанным на голову окровавленным бинтом и армейским «Иерихоном»,лейтенант Рудицки с «Гренделем» наперевес, парни из патруля… Тэо Риттер в иссеченном осколками шлеме с оторванным забралом… А над ними, стоящими плечом к плечу, широко раскинув огромные крылья и разметав по воздуху распущенные смоляные волосы, парит Исабель Мартинез в светло-голубом летном комбинезоне. Только крылья у нашего ангела-хранителя не белоснежные, они цвета отполированной нержавеющей стали. И лица у всех – спокойные, суровые и строгие, будто на старинных русских иконах. 

 Все же у Стивена – талант. Мои уже мертвые друзья смотрят со стены, словно пытаясь заглянуть в душу. Чертов ветер, гонящий с развалин мелкую пыль, от которой першит в горле, а из глаз начинают течь слезы… Или ветер и пыль тут вообще не при чем? 

 Под стеной на асфальте трепещут язычки пламени принесенных кем-то маленьких свечей, лежат цветы, и живые, и искусственные. Видимо, я не первый, кто увидел этот, думаю, последний на этой стене рисунок Ричардса-младшего

Кто знает, может Ричардс младший предрек выбор Ингельберда Брауна (обычно Инки) у нас?

Врятли конечно. И даже если и так - я не специально.