Диалоги? Из неопублика? Да легко

У меня сейчас времени - с гулькин носик, поэтому на серьёзные блоги я не готова   Но вот почему бы не по флешмобиться, да с хорошими людьми, да по хорошему поводу?!

В общем - диалоги из того, чего в сети нет (и хз, когда будет, ибо - очень тяжёлая штука получается - пишу с 2013 года...) Религиозно-мистическая фантастика

"ЦАРСТВИЕ ТВОЁ"

- Плохое время. Плохое место, - пробубнил дед Ахмат. 

Я обернулся. Дед расслабленно лежал щекой на прикладе карабина и из-под нависших белёсых бровей устало оглядывал мир в узкое окошко.

Глянул и я. В моём окне была та же безрадостная картина. Посечённые дома, крытые полосами гари от бывших пожаров, дороги, усеянные битым асфальтом и бетоном, и мерцающий над городом голубой шатёр света, дальше, там, где оставалась ещё непогашенной зона бывшей церкви. 

- Точку хочешь поменять? – спросил я на всякий случай. На мой взгляд, тут менять сейчас шило на мыло ещё с неизвестными последствиями. Как по мне, так соваться на улицу уже становилось самоубийственно. 

- Зачем менять? – покосился дед Ахмат. 

- Ну, ты сказал «место плохое», - напомнил я. Вдруг его переклинило после боя!

- Плохое, - согласился дед. – Всё плохое. Эта точка, та точка. Там, тут. 

- Ну, это да… В замесе войны все места такие. Выбирать можно только степень их говнистости. 

- Не. Не из-за войны, - вздохнул дед Ахмат. – Просто это – Россия. Плохое место. 

Вот тут меня аж передёрнуло. 

- Да тьфу ж ты, твою ж! – я резво стиснул зубы, чтобы не растечься матерной мыслей по древу. 

Дед Ахмат на миг оторвался от автомата и глянул на меня с лёгкой усмешкой:

- Засади себе кулаком под дыхало – как оно будет? Плохо, да? Вот Россия твоя – такое место на нашей планете. Вот шарахнешь по руке – больно, но живёшь и живёшь. А по «солнышку» врежешь – и всё, упал на колени и блюёшь. Вот такое место Россия. Вроде есть и есть, и никто о ней не думает, как об особенном. А как по ней жахнешь – всему миру блевать приходится. Плохо. Плохое место. Беззащитное.

И, сноровисто поправив приклад, снова уставился в окно. 

- Нашёл тоже мне – «беззащитное»! – ворчливо передразнил я. – Мы, если что, и огрызнуться можем!

- Можете, - равнодушно ответил дед, не отвлекаясь от обзора. 

- Ну и чё тогда? Будто твоя Чечня лучше! 

Вот выпалил и с лёгким холодком в груди сообразил – а зазря. Ведь, Дедом в отряде кличут не только потому, что башка и борода седые до снежной белизны, а потому что в боевом деле знает толк. И для многих, кто оказался по эту сторону новой межи, но в мирное время был годен только на то, чтобы джойстик мучать, он стал одним из столпов опыта, на которых и держалась наша оборона. А вкупе с тем, что дед действительно был чеченец, это могло значить… что наши противоречия лежат где-то глубже, чем в том, какое место называть плохим. Но вытаскивать это на божий свет сейчас, в такое время… было ошибкой.