Мечты...

Мечты. Все мы мечтаем. Мечтали. Особенно в ярком звенящем детстве. Мы мечтали, витая в облаках, тонули в океанах своих грез.  Мы мечтали о взрослом. О своей будущей жизни. Строили планы, как пирамидки из кубиков. И каждый день, а может неделю, мы эти пирамиды разбирали и возводили заново. Мечты были нам игрой. Состязанием на крутость. 

О чем же мечтали вы? Я не знаю. Знаю, что мне одно время хотелось быть космонавтом. Потом захотелось стать супергероиней, а затем и потом... Да кем только не хотелось вырасти!

Я мечтала быть кем-то важным, конкретным и чтобы жизнь не была такой невыносимо серой. Но могла ли ждать, мечтать, предполагать, что буду жить в историческом событии?

Знала ли я, что буду бояться грозы и грома? Путать их с тугим металлическим звоном разорвавшихся снарядов? Пить свой вечерний кофе, когда за окном рвутся к небу, как черви, пожирающие яблоко, оранжевые огни? Вскакивать ночью от страшного шума и снова засыпать, будто бы ничего не случилось?

Нет. Хотя, возможно, и да. В детских фантазиях - наивных, сопливых, беспечных, когда жизнь кажется негой,  все выглядит не так.  Казалось, что взрослые специально прячут под масками суровых и угрюмых лиц удивительную и забавную игру. 

Нет! Решительно нет! Мне не нравится жить в историческом событии. Не хочется. Мне очень страшно. Еще страшней от того, что привыкла. Но как же мне хочется снова вернуться в детство. Окунуться с головой в беспечные грезы, как в реку. И утонуть там снова, чтобы не было страшно!