Карен Мейтленд «Маскарад лжецов»

Десять негритят в странненьком антураже не то фэнтезятни, не то псевдоисторизма, причем декорации настолько картонные, что эти же люди могли бы приключаться в любую другую эпоху на любом другом континенте. Это вообще ничего бы не изменило для истории, потому что истории собственно нет.

Чумы, которую так вкусно обещает аннотация, тоже нет. «Она везде, она идёт, от неё можно умереть, у-у-у!» – говорит нам автор, но с тем же успехом он мог бы говорить, что по небу летают макаронные монстры, достоверности оказалось бы столько же. Чума автору нужна только для того, чтобы изолировать героев от других людей. С тем же успехом, т.е. никак воссоздается атмосфера средневековья. «Грязь-говно-дождь-говно-грязь», – повторяет автор как мантру… ну и всё. Само повествование – в том же духе, оно похоже на отчет: мы страдали, мы проголодались, кстати, уже три недели мы были голодными, у-у-у.

У героев даже целей нет. Вот вообще. Почти ни у кого нет и желаний. Антагонист, как оказывается в финале, ни к чему не стремится и ничем не горит ровно так же.

Исходя из всего этого — нет сюжета, только в финале автор вытаскивает из рукава давно торчавшего оттуда и уже основательно протухшего кролика, после чего пытается создать надрыв и драму, но лишь окончательно размачивает окружающий картон. Под самый финал из шкафа вывалился еще один перевертыш, но он тоже ни на что не повлиял, и ровно столь же триумфально из шкафа могла выпасть коробка из-под принтера.

Итого: это не роман, а скорее набор квестов бродилки, в которой все персонажи – побочные и не цепляющие, проявляющие себя только тогда, когда на них фокусируется камера, где у истории нет смыслов и целей, а участники не мотивированы ничем, помимо желания убить несколько часов на квестики: найди еду, прими роды, получи у непися целебную настойку… И пятьсот страниц, в конечном итоге, написаны ни о чем и ни для чего. При наличии определенного скилла можно сформулировать идею сего опуса, но она маленькая и не новая, для нее не нужно было громоздить столько много буков и сущностей, хватило бы детского стишка размером с «Мойдодыра».

Единственное, что могу сказать хорошего о «Маскараде…»: я все-таки его дочитала, а такое бывает далеко не с каждой книгой, за которую я берусь.