Об избранности…миссии…и «все ради читателя» (везите фуру пальчиков вниз, я готов)

Я на этом портале довольно давно. Аж, с 2016-го. По местным меркам – ого-го! Раньше даже активничал: участвовал в конкурсах, поигрульках от Марики (реально спасибо за проведенное время, без всякого сарказма), иногда писал посты и даже, о Боже, книжули. Но, в последние месяцы все больше наблюдаю. И наблюдение привело меня к одной очевидной и, конечно же, не новаторской мысли — авторы крайне похожи на детей в песочнице. Или на кучку мелюзги в дворике детского сада. Реально. Я сам такой…был, да и, отчасти, остался. 

Я не о том, что кто-то двух слов связать не может, хотя и такое бывает. О другом. О том, что почти каждому кажется крайне важным. Книга в целом, аннотация, иллюстрация или же бесценные рассуждения «о высоком», о кризисе того или иного жанра, его упадке или неправедном восхождении на «Олимп» массовой культуры… 

Все это напоминает куличики. Ну, те, что в песочнице. Малыш старается, строит… Иногда даже возводит целые замки. И ему крайне важно, чтобы бастионы были крепки и нерушимы, красивы…идеальны. И чтобы ими любовался каждый проходящий мимо. А еще лучше, чтобы соседская тётя кивнула на «замок» и тоскливо упрекнула своего спиногрызика: «Вон, гляди, как «Вася» строит. Учись…» 

Все мы выросли, но суть восприятия не поменялась. Просто «замки» другие. У кого-то объективно красивее, у кого-то попроще. У кого-то в замках живут драконы с эльфами, у кого-то «принцессы из глубинки», у кого-то хмурые  мужики, заливающие глаза от безнадеги и собственной немощности… Кому-то нравятся одно наполнение, кому-то другое. Но суть в том, что строим мы их для себя. Строим, потому что хотим. И умеем…или думаем, что умеем. Но, так или иначе, любить их обязаны только мы – строители. А если не любить, то хотя бы прощать несовершенство. Потому что, мир не просил их. Не, просил. Это каждый из нас навязывает их миру. 

Безусловно, это не относится к профессиональным писателям. Они зарабатывают деньги. Мир просит их лепить свои «замки», предлагая что-то взамен. И почти каждый на этом портале хотел бы стать тем, чьих куличиков ждут с нетерпением. И не для того, чтобы растоптать, а сделать слепок…как слепок самого времени. Может ли такое случиться? Я считаю, конечно, может. Но только с той же долей вероятности, что и с соседом по здешней ленте.  Несправедливость, скажете вы! Не. Просто судьба, рандом, стечение обстоятельств. А, может, таланта… А, может, усердия… А, может, неосязаемой удачи. Какая разница? 

Но мысль, к которой привел эмперизм последних месяцев, не в этом. А в том, что всё, что мы делаем — делаем лишь для себя. Как, на мой взгляд, правильно сказала Марика: «Крошка (трилогия про экзекутора) — моя игрушка, с которой я играю туеву хучу лет» (или как-то так). И если миру наплевать на ваши (в том числе и мои игрушки) — это не проблема. Это норма. Если же мир, в виде некоторого количества читателей, пришел поиграть  с вашими игрушками — это лишь совпадение вкусов и взглядов. Эстетических, социально-политических и тд. 

Просто совпадение. Оно может происходить с разной долей вероятности. Кто-то старается сделать «мишень» повыше, да пошире, чтобы попасть было легче. Но, это, ведь, его право, верно? Искренен ли он? Кому какое дело?! Ведь это его «игрушка». Кому-то хочется, чтобы она была идеальна для него самого, кому-то, чтобы другим понравилась. И каждый получает удовольствие. Свое. Желательно, конечно, все сразу. Но каждый жертвует тем, чем может. Кто-то содержанием, кто-то формой, кто-то лепит по чужим лекалам. Но, в конечном итоге, здесь, на портале писателей-любителей, абсолютное большинство, лепит для себя. И нет тут избранных. А если и есть, то даже если «Нео» проспит свою смену, на его место встанет другой и все будет так, как и должно быть. «Изменить мир» — отличная цель. Но если это сделает кто-то другой, это будет драмой только для того, кто хотел быть тем самым другим. 

И если это понять и принять, то абсолютно все «баталии» относительно структур текста, аннотации, обложек, жанров, споры –ля: «Не по фэншую» — все это кажется писком в песочнице, что привычным светлым пятном расплескалась в соседнем дворике. Проходящие мимо взрослые дяденьки и тетеньки умиляются… А мелюзга воюет с абсолютно искренней самоотверженностью и кажется, что важнее ничего в этом мире нет. И не будет. И не должно быть. 

Есть, господа писатели. Есть… Берегите нервы и друг-друга. Мы все просто тащим сюда свои игрушки, чтобы показать таким же детям, как и мы сами.