Когда повесть сложнее романа

Вот и окончен "Твэйн" - повесть по сну, который снился почти месяц, забивая все остальное, как хорошее, так и плохое.

В повесть не вошли многочисленные "камбэки" и "отступления", коими сон и запомнился, не вошло описание жизни героя ДО каньона, не поместилась "временная линия" и объяснение, почему же главгер не пожелал себя связывать с людьми, что заполонили космос и не попытался вернуться обратно на Землю.

В 46 107 знаков вошло самое главное - ощущение, самые яркие события и самая большая тоска, которую словами описывать и не стоит.

Да, повесть пестрит орфографическим ошибками, снова принялись плясать "дрызгу-брызгу" - запятые. 

И стиль изложения, дерганный, неравный и рваный, разбитый на семь глав - это не я, это реальность сна, упорядочить которую можно лишь длинным и нудным пояснением всех событий, принятых решений и... 

Испортить все!

Совсем!

Это как 444 том об одном и том же герое, попадающем в одни и те же ситуации и мужественно выходящем из них одним и тем же, способом.

Весь "Твэйн" - сон. 

В нем нет персонажей, что были бы списаны с реальных людей, но зная сны и их самую главную тайну, понимаешь, что каждого героя ты, на самом деле видел.

Вы соприкоснулись рукавами в автобусе. Обменялись взглядами в магазине. Столкнулись на выходе.

Сонный мозг не придумывает лиц, он берет уже виденное и добавляет от себя лишь то, что ты сам можешь нафантазировать, сбегая от реальности.

Твэйн, как сон, если честно, выпил из меня почти все соки и, надеюсь, теперь, оказавшись на "бумаге", со статусом "завершено", он меня оставит в покое.

Потому как проходить ночь за ночью одни и те же квэсты, приблизительно зная концовку, силы противника и собственный опыт - интересно только первые две, три ночи. А потом - мука муторная.

Подсознание играет с нами, обрабатывая полученную информацию совершенно не линейными принципами и трактуя ее по какой-то, сложно понятной мне, теории, в которой от старины Фрейда нет ни малейшего следа.

Частично, подсознание выдает на гора то, над чем думал, хоть в шутку, но останавливал свое внимание. Но я точно не могу вспомнить, чтобы в моих мыслях появлялась идея, что Байкал - огромный накопитель энергии, что кенгуру может быть разумным или что каждая планета, на которой существует разумная жизнь, на самом деле была создана искусственно, специально под тот или иной вид.

Начав Твэйн, я как-то незаметно для себя оказался в состоянии постоянного грогги, накапливая не только очки опыта, для возвращения в бой, но и очки эдакой глобальной усталости, когда все возвращающийся и возвращающийся сон не дает разуму отдохнуть.

Я бросался и бросался в бой, перекраивая ткань сна, открывая то, что пряталось.

Словно в РПГехе, когда от правильно пройденного квэста менялся результат. Вот только, самый первый проход оказался единственно верным, пусть и проходился он на чистом наитии, когда подсознание рулило само по себе, выкидывая коленца и устраивая жуткие "слоу-мо" в духе Макса Пэйна.

Сон взял свое. Стал повестью, хотя мое повествование повестью назвать-то и нельзя.

Сны у меня всегда берут свое.

И часто оказываются на бумаге.

Записываются, "наговариваются" на диктофон, запоминаются по странным обрывкам и всплывают по самым простым поводам.

Да, это поток сознания, попавший в мясорубку подсознания, разделенный на опыт и помноженный на фантазию, остановить которую можно только усекновением той самой головы, в которой она и живет.

И, нет, я не принимаю "сосудорасширяющих" и "мозгозаменяющих" ингредиентов, лекарств или волшебных звуковых колебаний, не смотрю телевизор и прочих зомбирующих голов.

Мне хватает и реальности.

Особенно - реальности снов.

Сон стал повестью.

Жизнь становится сном.

Может, тогда повесть обратится для кого-то - жизнью?

В любом раскладе...

"Твэйн" окончен.

Милости прошу в мой мир сна, где розовым пони место на вертеле, где эльфы - порядочные сволочи, где люди ничуть не лучше эльфов и где главный герой - самую капельку сумасшедший...

Возможно, как и его создатель...

P.S.  

Вы соприкоснулись рукавами в автобусе.

Кажется я понял, когда и почему автор теряет свой дар-талант-проклятие творить - когда пересаживается из метро-автобуса-маршрутки в подогретый поджопник личного авто...