Я вам пишу. Всего лишь сказку. О, это право, не порок

Ещё один рассказ опубликован. То ли сказка, то ли хрень, ой вэй и кавалерия Буддёного. Но получилось, как получилось.

Вчера гулял в сквере, любовался оранжевым месяцем в небе, да редкими звёздами в облачном вечернем небе. И в процессе созерцания красоты, захотелось мне сказку сочинить. Вначале детскую, а потом, взрослую. Детских сказок полно, а вот кто, расскажет сказку малышам за тридцать и старше? Вот Анатолий Владимирович и сподобился. Лысые и толстые тоже люди, и худые тоже. 

Сказка конечно та ещё, да и я не Шарль Перро и не Мария Семёнова. Пишу, да брешу, как вижу и умею. Я тот акын с электрогитарой. Ну пусть будет балалайка. Лермонтов тоже любил бренчать по ней с перепоя. Но я не Мишель, я трезв, аки Путин в понедельник.

Ну люблю я магический реализм. Люблю. И язвить люблю не по делу. А шо делать. Планида ёшкин кот. Или пушкин кот, что цепь продал в ломбарде. Шучу. Он весь дуб продал и пропил, блохастый бард, чтоб его. 

А я совсем не Пушкин, но и не Бродский. До него тоже далеко и непонятно. Просто пишу, когда пишется. И перелистывая календарь, тихо шагая по жизни, по всем её, жёлтым кирпичам. 

А вы читаете, если захотите. Или проходите мимо. Ну в самом деле, не толстая книга, а куцый рассказ. Никаких тебе сексуальных принцесс, за которыми целые армии бегают (не в смысле разврата, а только платонически), попаданцев тоже нет. И в этой истории ещё не было ядерной войны. Не здесь и не сейчас. Сказал бы никогда, но я не так наивен и туп, как кажусь.

Просто глупая сказка не для детей. Без претензий. Воистину, фигня слов, но, шо е, то е. Зато новогодняя и с хорошим финалом. Вдруг понравится и порадует вас сей дурацкий текст. Даже волки должны на новый год радоваться жизни. Так положено Свыше.