Минуту внимания, господа!

Добрый день. Я пытливно ношу свою душу в том, что многие, выгибая старательно руки и оголяя в лучшем виде мышцы, называют телом. Мое тело не лучше и не хуже вашего. Мой череп тоже. Думаю, как и его содержимое. Я жил истории. Вы жили истории, но другие. Может похожие, а может лучше. Я смотрю на свои руки... и в них, почему-то, течет чувство неоставленности "чем-то"; надеюсь, это чувство роднит нас. Тебя и меня. У нас одна страна. Один язык. Одни и те же слова, созданные для объяснение общих чувств. Может ты найдешь это "одно" в том, что я предлагаю прочесть тебе. Или нет.

Я вырвал из романа три главы, которые способны безопасно переобуться в "рассказы", и предлагаю тебе их прочесть. Не заметил, как перешли на "ты".

"Остановка у бензоколонки"

"Ворошилова, три"

"Dans les coulisses"

Похуй, пляшем.