Авторская рецензия: «Конец подвигам».

Всё изменить!

План:

Дневник писателя ...

Основная цель романа, главный герой должен выйти из ступора, из вечного поиска в своём дневнике, смысла.

Писатель не называет своего имени, но в процессе становится ясно, что он срисовал главного героя с себя. Все эти замечательные качества…

Писатель выливает все неприятности своей жизни на своего героя. Развитие романа идёт в ногу – Дневник и Писатель – Герой.

Раскадровка:

1. Писатель выбирает как ему писать. Выбирает весь свой дальнейший путь.
2. Писатель выбирает героя, время и место. (Сеттинг: Вступление\Место)
3. Начало, возникает сцена появления героя. 
4. (Начало пути) Выбор цели. Мотивация.
5. Писатель не может больше сидеть дома, он хочет выйти из места своего заключения. выбраться из творческого плена, который обернулся для него ступором всей его жизни. Он идёт в кабак. В поисках новых тем, в поисках женщин – новых знакомств. С целью становления собственной жизни.
6. В конце дневника писатель хочет дать понять, что произошло и со всеми героями. Итгор и Алекс не хорошо расстались. попрощавшись спиной, Алекс ушёл в «Восточный» на космодром, а Итгор отправился спасать Милу в «Армию». Остался осадок, Алекс и Итгор думали в этот момент почти одинаково, что скорей всего руки друг другу они больше не подадут. Так думал Алекс, а Итгор не думал вообще, у него появилась новая цель и он двигался к ней, захваченный только победой. Но он обязательно подумает об этом. Мысли сами влетают стрелой ему в мозг, когда он не будет этого ожидать, когда он расслабится.  
7. Алекс умер, его воскресили, а потом ввергли в мир, но мир продвинулся в перёд. Прошло тридцать лет с тех пор, как Алекс слёг в могилу (его заколотили в деревянный ящик). Он встретил сына Итгора (Алеса), Алес рассказал, что Его отец и мать, Мила, погибли. Алес по своему характеру оказался плох (он трусливый, нервный, подлый), но когда открылась правда о Алекса, что он тот самый, то Алес рассказал, что его отец назвал его в честь своего боевого товарища – в честь него. Всё перевернулось…

Это был изначальный план, но всё пошло не так. Герои стали жить собственной жизнью, которая оказалась, гораздо прозаичней.

***
Вот прошёл уже целый год. Старый дневник мой закончился. Все сроки подошли к концу, а я всё со старым барахлом. Всё не отпускает старая тема О вечной справедливости. Барахтаюсь в сомнениях: «А не послать ли мне за угол, эту неудачную задумку. Ведь у меня так много тем, так много задумок на будущее. Задумок всё больше, А будущее настаёт с каждым днём и часом, А я всё барахтаюсь со своей Справедливостью». Всё это время я был один. Я посчитал, и напрасно, что усердная работа в добровольном заточении даст результат. Я ошибся. Да бл… Я сильно был не прав! Я всё время ошибаюсь и вот к чему привела моя ошибка. К самоуничижению! Блин…. Одиночество ни в чём не помощник, я это понял. И никогда… А если я хочу ассоциировать себя с творческой личностью, то я должен общаться, заводить знакомства, внимать и анализировать людей своего окружения. А я одинок. А мне не с кем поделится своими горестями и иногда радостями – они тоже случаются в моей жизни, именно из-за них я ещё стараюсь и мои руки не опустились. Фу, ненавижу нытьёёё. Я, наоборот, стараюсь сотворить свой роман, чтобы свою жизнь наполнить, хоть на каплю побольше этими радостями.

Прошлый дневник уже закончился, но не закончилась моя работа. Я должен написать роман «Великая справедливость», прошло уже два года, нет ещё только полтора, но всё же нет результата. Завтра я начну… Всё завтра…, всё завтра начать нужно тогда, когда будет необходимо. А необходимо мне сейчас!

В ПРОШЛОМ МОЯ РАБОТА ПРОТИКАЛА Медленно, но я убеждал себя, что верно, в том смысле: «мелено, но верно». Труд мой, работа моя обтачивалась временем как морские волны обтачивают гальку. Но вот о чём я неустанно думаю: «А не напрасно ли?».

«Вода камень точит» - это точно подмечено, время как вода. Какой глубокий смысл, но время ещё и утекает как вода. Время уходит, а плодов всё нет.  

Я всегда один, в надежде создать что-то стоящие. Создать труд, который даст мне славу, удовлетворит моё тщеславие. И вот я согласен уже, даже, на признание моего гения дураками, которые не отличат буклет от нормального чтива. «Уж простите» Я иссох в долгих стараниях сотворить чудо и написать роман, достойный выйти в свет, и дать мне то, чего я так заслуживаю (пафосно и стрёмно, если быть откровенным, звучит).

Биение сердца. Моё сердце тревожно отсчитывает каждой секундой приближая конец. Но конца моему роману, а не в жизни. Улыбка. Как только я думаю о том, что надо писать; надо работать; надо вставать на ноги и не ползать как младенец в беспомощности, моё сердце начало звучать как форсированный двигатель. Это хорошо. Я на подъёме! Но, но это плохо. Количество ударов моего молоточка подсчитаны и высчитаны, и ограничены. Набат моего сердца, моей кардиологии, придаст мне сил, но силы некуда мне тратить. И под звуки барабанной дроби я лягу в гроб, так и не добившись в своей жизни ни чего. Не очень печально в глобальной перспективе. А с учётом исторической Литричи, вообще ничтожна.

Надо себя мотивировать, но мотивация не приводит меня к результату. Мотивация приводит меня к панической, почти бездумной работе. Это путь графомана.

Недуг. Любая недуг, будь то ветер, который подул из открытой форточки и воспаливший мои лимфоузлы, или холодный пол, застудивший мои босые ноги и простудивший меня, я воспринимаю критично, как единственное проявление жизни. Любое что бы со мною не произошло, я чувствую, что я старею, и мне всё время кажется, что в жизнь, как уходящий эшелон я пытаюсь закинуть кости своей бодрости. Жизнь идёт в перёд, но мне всё больше кажется, что она мчит к тупиковому пирону. А ведь мне ещё всего 27, нет мне 28… О нет, мне уже тридцать лет плюс семь, те-что я пропил без закуси. И что воспринимаю свою жизнь критично, потому что вижу своих друзей. У них дети, семьи. Я видел своего хорошего товарища у него всё отлично: повышение на работе; красивая жена и недавно родился сын, он горд за себя. Но я не завидую ему. Есть и те у которых есть семьи, но нет работы и напряжёнка с деньгами, но они счастливы. У них дома полная чаша. Они счастливы, только потому что у них есть они сами. Круг семьи залог их счастья.

Этим дневником, я хочу открыть третье измерение. Измерение между жизнью и смертью, между реальностью и грёзами. Измерение на бумаге… Мир собственной жизни, реально воплощённой в фантазиях. Как бы не печально это прозвучало, если читать в слух, писатели пишут о своих несбыточных мечтах и про то, на что у них.. у нас, не хватило бы смелости.

Мой Герой:

Он воплощение самых лучших качеств. В нём нет изъяна. Черты его характера прекрасны, как и он сам. Он воплощение идеала. Он не глуп, он смел и силён, но он не смазливый качок, как это, странно, принято в нынешних реалиях. 

Мой герой будет воплощением всех моих неудач. Он будет идти со мной в ногу и вместе со мной, он будет испытывать все горести моей судьбы. 

Озорной, опрометчивый, во многих вещах наивный, дуралей – он безусловно мужчина. Он мой герой.

Я воскрешу его. Я дам ему способности, которых нет у меня. И мы придём вместе с ним к счастливому завершению. Потому что роман, который собираюсь написать он как песня. Он подобно исцеляющей мантре должен из звука, только слогом, по средствам зрительного нерва перерасти в реальную жизнь.

«Я один, и одиночество меня достало!»

Я помню, как я начинал работу ещё год назад. Всё записано в моём дневнике. Вот как всё было...