А паэты - они не писатели, не?

наверно не, у них (у нас) свой же день  

мы эта...

ну так:

Банальная история

Посвящение Мусе-4

То не мхом поросло, не быльем и не легким пушком,
Но пришлось окунуться в несбыточность искренней темы:
Мне навстречу попался чудак, уходивший пешком
От конкретики снов, от щедрот коммунальной системы.

Он немолод уже, проживал на восьмом этаже,
Выводил бультерьера во двор, только в прошлое лето,
Встрепенувшись во сне, он проснулся при полной луне...
Он ушел по тропе, по которой уходят поэты...

А там у них безумные слова,
А там у них всегда свежо и сыро,
Из тьмы наискосок летит сова,
И сорок верст до теплого сортира...

Может горек был хлеб, может быть не хватало воды
На восьмом этаже по проспекту Испанских рабочих,
Или кризис молчания и ощущенье беды,
Может быть беспокойство заполнило вакуум ночи...

И тому (или той), что однажды захочет всплакнуть,
На его, а скорее свою замороченность эту...
Я скажу, что не знаю, увы, был ли праведен путь,
И уйду по тропе, по которой уходят поэты...

А там у нас безумные слова,
А там у нас всегда свежо и сыро,
Из тьмы наискосок летит сова,
И сорок верст до теплого сортира...

но иногда же

ощущение счастья...

ощущение счастья почти нестерпимо, ощущение времени, места, а это... мимолётное, тихо летящее мимо... есть такое понятие: «проза поэта»...

есть у разных народов такая забава: написать, чтобы было совсем непонятно, но вело бы куда-то и за душу брало, и сливались в картину невнятные пятна...

никогда никогда не играйте словами, никому никому не советую это: это будет у вас, только будет не с вами, — есть такое понятие: «проза поэта»...

так что с Праздником!

всех!

особенно Читателей !!!