Эх, Лëва, Лëва...

Был у нас с Лëвой небольшой, безобидный уговор. Я на неделю затыкаюсь, а он посвящает это время написанию проды в 30 т.з и затем с достоинством терпит мой отзыв. 

И вот неделя прошла... Едва забрезжил рассвет в оконце, в томительном предвкушении я возвращаюсь на Лëвину страничку и... что вижу? Нет не то, что 30 тыс, нет ни единого знака. Впрочем, я почему-то не удивлён. А сомнения у меня стали закрадываться еще пару дней назад, когда я застукал Лëвочку в флудилке. 

Воровато озираясь, он "клеил" на стену плакат с котиком. И, видит бог, я бы промолчал, если бы рядом не висел в точности такой же плакат, развешенный Левой же парой дней раньше - в честь 8 марта))) Видать, Лёва понадеялся на хваленую девичью память, еще более девичью от вина, подарков и поздравлений, и решил сорвать плюсиковый куш дважды. 

Пришлось шугануть его тапком, и Лёва порскнул прочь с неуклюжими оправданиями на устах. 

Уже тогда внутренний голос начал мне нашептывать, что, увы, скорее всего не придется окунуться в чарующий и захватывающий мир, созданный рукой Великого Мастера Слова. И голос этот зазвучал громче и безнадежней, когда от Лёвы пришла жалобная просьба "не писать пока отзывов". Дескать, уйди, пративный, голова болит и настроения нет. 

Ну, нет, так нет. Видать не слишком оно большой вес имеет - " Честное слово, купеческое" (с).

Не узнать мне дальнейшую судьбу ни Лёвы, ни Матроса, ни Джурабека с его человеческими документами. 

"Увы, не нам, не нам... ", - как некогда справедливо вздыхал господин Коровьев, угощая Бегемота мандарином. 

Нет проды, ничего нет, кроме привычных пары десятков бложиков, которые сам же Лёва неделю назад зарекся писать. 

Я глубоко скорблю (с).