Из жизни байкеров

Где-то в середине-конце 90х поехали мы всей шоблой на машине на соревнования. Город Н. мы знали так себе, потому первым делом заехали к принимающей стороне, на некую фирму, принадлежавшую нашему коллеге. Приехали, поздоровкались-пообнимались, изложили проблему — не имеем понятия, куда дальше.

— Не вопрос, — говорит коллега, — ща я Буча позову, он вас проводит.

Является Буч, тоже из наших — ну красавец! Бандана, бородища, косуха в цепях и заклепках, майка AC/DC, портки кожаные, башмаки железом подбитые, перчатки, все дела, крут до невозможности.

— Я, — грит, — ща коня своего заведу и поеду потихонечку, а вы за мной.

— Ты тока не гони сильно, у нас же авто, да груженое, да город незнакомый, не потеряться бы.

— Ни сы, — ответил известной мантрой Буч и ушел.

Ну мы на парковку, к машине, ждем торжественного выезда — грохот выхлопа, сияние хрома, зверь-машина...

Ага, из какой-то щели выруливает Буч, адский байкер на мотороллере.

Ну ОК, мало ли какие у человека обстоятельства, может, он коня в ремонт сдал. Поехали.

Трюхаем за Бучем, он все время оглядывается — не потерялись ли? Минут через 10-15 подкатываем к перекрестку, загорается красный, тормозим. Буч в очередной раз оглядывается и въезжает в багажник вставшей перед ним машины. Мопед падает под бампер, Буч, как в мультиках, стекает на асфальт.

Пострадавший водитель выскакивает на разборки...

А не с кем. 

Буча внизу он не видит, видит только наши глаза по пять копеек. И нашу машину, которая заведомо не могла тюкнуть — слишком далеко стоит.

И тут, как в «Живых мертвецах», за крышку багажника снизу цепляется рука в кожаной перчатке с шипами...