День Поэзии
Автор: ансА у меня вопросик есть. К тебе. И не отворачивайся, и не ври, если сможешь.
Что ценишь ты, Поэзию в себе или себя в Поэзии?
Я знаю, ты спросишь: а сам-то как?
А как надо? Как правильно?
Сам-то я и не знаю, если уж начистоту, в смысле по чесноку. Вот Вознесенский наверно знал.
Можно и не быть поэтом, но нельзя терпеть, пойми, как кричит полоска света прищемленная дверьми
Мне в бокал
Подливали вино,
Мне обманом
Клевали глаза.
Обучали терпеть,
Но одно
Мне забыли —
О счастье сказать.
Что оно —
Словно парус ничей,
Что оно —
Словно шорох огня,
Что оно —
Словно стон трубачей,
Поднимающих в топот коня.
Тыщу лет
Этот стон, этот стих.
Тыщу лет
Завывает пурга нам.
Тыщу лет
За улыбку мечты
Ищем клады
По старым курганам.
Утро встанет —
Рассеется мгла.
Ночь приходит —
Звезда не погасла.
Дети слушают
Шорох крыла,
Отлетающий топот
Пегаса.Ты приходишь
В чужое кафе,
Обоняешь
Чужую еду,
Слезы льешь
На фальшивой строфе
И смеешься
У всех на виду.
Мне нужна красота
Позарез!
Чтоб до слез, чтоб до звезд,
Чтобы гордо…
Опускается солнце
За лес,
Словно бог
С перерезанным горлом.
впрочем я же не об этом
Инвалиды любви
Удел переклиненных механизмов -
какой-нибудь годный узел
плюс память в коробке. Иллюзия жизни.
Живейшая из иллюзий.
...Когда у тебя - одинокое око
на гибкой подвеске - это
для робота - мало, для бога - много.
Но - самое то - для поэта.
Всю ночь трепетать, поглощая зрачком
пространства живую мякоть,
а утром - повесить трубу ничком -
и вспоминать. И плакать...
...что нынче опять эти двое украдкой
сошли с параллельных линий.
И голоса нет, чтобы крикнуть: ребятки,
одумайтесь - переклинит!
А эти уже подключились друг к другу...
и стихли... не дышат вовсе...
...Я помню - нам тоже казалось грубым
втягивать в камеры воздух,
пока там что-то дрожало на высшей,
на запредельной ноте...
Мы знаем, чем платят, чтоб это услышать.
Скоро и вы поймёте.
За розовым периодом наступит голубой.
Воздушный куб взлетит над головой –
Над башнями, над пашнями,
Над страхами вчерашними…
– Ах, барышня, не страшно ли
Висеть вниз головой?
Прохожий в треуголочке испытывает нас:
– Где улица, где кажут Репрессанс?
А мы его – за шиворот!
Не вышло, мол – ошибочка!
Пиши, овца паршивая
За треугольный глаз!
Чем выше, тем уверенней ошибки маляра.
Темней и однозначней колера:
Спит розовое солнышко,
Спят голубые совушки,
Летят, летят головушки
От Волги до утра…
Распад полупериода начнется не с полей,
А с головы – и это тяжелей…
– Все башенки окрашены
По-нашему, по-Вашему?
– Ах, барышня, не спрашивай:
Головку пожалей.