Без названия

Через двенадцать дней мой день рождения.
Двадцать девять лет исполняется.

Шутки про "говно мамонта" продолжатся. Это так подружка шутит. Хотя, по правде говоря, ее подруженции и дружки считают, что я выгляжу намного моложе нее. Ей, на секунду, двадцать один год. Пьет. Не верю, что она бросила. У нее пару бутылок всегда в холодосе. Но это ее дело, правда. Я же тщательно продумываю, что смогла пережить за эти почти тридцать лет. Помню, как в кемеровской психбольнице одна девушка, что гадала на руке, мне сказала: "в 27 лет все закончится (если интересно, на руке, между большим и указательным пальцами есть одна большая линия -- она пересекается с другой, причем, узелками. в хиромантии я не сильна, не мое), дальше жить спокойнее будешь". Кстати, именно девчонки научили меня гаданию на игральных картах. После чего я начала пользоваться спросом у своих))

Да, после 27-ми все закончилось.
Пусть все умерли, но если посмотреть на это под определенным углом -- люди не привнесли в эту жизнь ничего, кроме ненависти и злобы. Постоянные разборки, ссоры, драки. Единственное, что смущает, так это то, что соседи тоже туда входят: ой, как вспомню, как наш двор узнал о моей болячке, аж трясти начинает. Они ж не сразу меня приняли. За спиной всякие гадости говорили, шарахались как от прокаженной. Это после смерти матери как-то все устаканилось. Я начала помогать, потому что хотелось работать. А когда появилось конкретное занятие, стала меньше обращать внимание на соседок, соответственно, начались проблемы.

"Мешают? Не можешь разобраться сама? Значит, забираем. Договор есть. Ты забыла?"