Поэты не лгут, они видят иначе...

Чудесный у нас сегодня выдался день! Солнечный, теплый, цветущий - по-настоящему весенний! Завтра опять прогнозируют похолодание и дожди, но сегодня весна! Я даже ненадолго почувствовала себя поэтом, почти как тот чиновник в сказке Андерсена "Калоши счастья". Попались ему волшебные калоши, надел он их, размечтался, что "хорошо бы стать поэтом" и о-па! вот он уже и поэт, мечта сбылась практически мгновенно.

И вспомнилась мне замечательная история, рассказанная когда-то Карелом Чапеком. Книга называется "Рассказы из одного кармана", а сама история "Поэт".

Так вот, главный герой рассказа -молодой следователь Мейзлик - расследует вроде бы заурядное происшествие: ранним утром автомобиль, мчавшийся с бешеной скоростью, сбил на дороге пьяную нищенку и уехал, не подумав остановиться. Следователь, как уже сказано, молодой и очень хочет разобраться в деле и найти виновника. Но, к сожалению, немногие свидетели не могут точно назвать даже цвет машины, не говоря уж о номере или каких-то приметах. Наконец, Мейзлик узнает, что есть еще один свидетель происшествия - поэт Ярослав Нерад. "Но он вам ничего не скажет, - предупреждают следователя, - у него такая поэтическая натура, подробностей Ярослав никогда не замечает."

НоМейзлик все-таки находит поэта и дальше начинается самое интересное, общение человека, привыкшего мыслить логически и доверять только фактам с человеком, живущим в своем особенном мире ассоциаций и воображения. Как и ожидалось, Нерад ничего толком рассказать не может и помнит "только общее настроение", но он тем не менее он написал стихи о происшедшем.

Дома в строю темнели сквозь ажур,
Рассвет уже играл на мандолине.
Краснела дева.
В дальний Сингапур
Вы уносились в гоночной машине.
Повержен в пыль надломленный тюльпан.
Умолкла страсть. Безволие… Забвенье.
О шея лебедя!
О грудь!
О барабан!
И эти палочки -
Трагедии знаменье!

- Вот и все, - сказал поэт.

- Извините, что же все это значит? - спросил Мейзлик. - О чем тут, собственно, речь?

- Как о чем? О происшествии с машиной, - удивился поэт. - Разве вам непонятно?

- Не совсем, - критически изрек Мейзлик. - Как-то из всего этого я не могу установить, что "июля пятнадцатого дня, в четыре часа утра, на Житной улице автомобиль номер такой-то сбил с ног шестидесятилетнюю нищенку Божену Махачкову, бывшую в нетрезвом виде. Пострадавшая отправлена в городскую больницу и находится в тяжелом состоянии". Обо всех этих фактах в ваших стихах, насколько я мог заметить, нет ни слова. Да-с.

- Все это внешние факты, сырая действительность, - сказал поэт, теребя себя за нос. - А поэзия - это внутренняя реальность. Поэзия - это свободные сюрреалистические образы, рожденные в подсознании поэта, понимаете? Это те зрительные и слуховые ассоциации, которыми должен проникнуться читатель. И тогда он поймет, - укоризненно закончил Нерад.

Замечательно, правда? Внешние факты всего лишь "сырая действительность", которую поэт преобразует во "внутреннюю реальность". Но самое замечательное, что они разобрались! И по этим стихам следователь сумел-таки вычислить автомобиль, сбивший человека! Правда, удалось это только с помощью автора стихов, потому как перевести внутреннюю реальность поэта на язык, понятный тем, кто живет во внешней реальности, оказалось очень даже непросто.

- ...«Рассвет уже играл на мандолине…» Допустим. «Краснела дева…» Извиняюсь, откуда же здесь дева?

— Заря, — лаконически пояснил поэт.

— Ах, прошу прощения. «В дальний Сингапур вы уносились в гоночной машине»?

— Так, видимо, был воспринят мной тот автомобиль, — объяснил поэт.

— Он был гоночный?

— Не знаю. Это лишь значит, что он бешено мчался. Словно спешил на край света.

— Ага, так. В Сингапур, например? Но почему именно в Сингапур, боже мой?

Поэт пожал плечами.

— Не знаю, может быть, потому, что там живут малайцы.

— А какое отношение имеют к этому малайцы? А?

Поэт замялся.

— Вероятно, машина была коричневого цвета, — задумчиво произнес он. — Что-то коричневое там непременно было. Иначе откуда взялся бы Сингапур?

— Так, — сказал Мейзлик. — Другие свидетели говорили, что авто было синее, темно-красное и черное. Кому же верить?

— Мне, — сказал поэт. — Мой цвет приятнее для глаза.

— «Повержен в пыль надломленный тюльпан», — читал далее Мейзлик. — «Надломленный тюльпан» — это, стало быть, пьяная побирушка?

— Не мог же я так о ней написать! — с досадой сказал поэт. — Это была женщина, вот и все. Понятно?

— Ага! А это что: «О шея лебедя, о грудь, о барабан!» — Свободные ассоциации?

— Покажите, — сказал, наклоняясь, поэт. — Гм… «О шея лебедя, о грудь, о барабан и эти палочки»… Что бы все это значило?

— Вот и я то же самое спрашиваю, — не без язвительности заметил полицейский чиновник.

— Постойте, — размышлял Нерад. — Что-нибудь подсказало мне эти образы… Скажите, вам не кажется, что двойка похожа на лебединую шею? Взгляните.

И он написал карандашом «2».

— Ага! — уже не без интереса воскликнул Мейзлик. — Ну, а это: «о грудь»?

— Да ведь это цифра три, она состоит из двух округлостей, не так ли?

— Остаются барабан и палочки! — взволнованно воскликнул полицейский чиновник.

— Барабан и палочки… — размышлял Нерад. — Барабан и палочки… Наверное, это пятерка, а? Смотрите, — он написал цифру 5. — Нижний кружок словно барабан, а над ним палочки.

— Так, — сказал Мейзлик, выписывая на листке цифру «235». — Вы уверены, что номер авто был двести тридцать пять?

— Номер? Я не заметил никакого номера, — решительно возразил Нерад. — Но что-то такое там было, иначе бы я так не написал. По-моему, это самое удачное место? Как вы думаете?

Через два дня Мейзлик зашел к Нераду сообщить, что "это действительно была машина номер 235" и она была коричневого цвета. Безалаберный поэт не сразу понял, о чем идет речь, но когда понял - очень обрадовался, что оказался прав.

- Ага! - вспомнил поэт. - Вот видите, что значит внутренняя реальность. Хотите, я прочту вам два-три моих стихотворения? Теперь-то вы их поймете.

- В другой раз! - поспешил ответить полицейский чиновник. - Когда у меня опять будет такой случай, ладно?

Что делать? Даже самые талантливые поэты очень редко находят благодарных слушателей.)

Поэты не лгут, они видят иначе,

Не делят на главное и пустяки...

Мгновенная вспышка! Поэт озадачен...

И хлынули строки, родились стихи.

Всем солнечного светлого весеннего дня и хорошего настроения!