Короткие рассказы со скрытым смыслом

С удовольствием присоединяюсь к интересному флешмобу, затеянному автором с ником "Дед Скрипун" - начало тут: https://author.today/post/378636

Как говорит сам автор:

короткие рассказы. В них есть то, чего нет в больших произведениях: "Недосказанный, подчас скрытый смысл".

И с этим утверждением невозможно не согласиться. Короткие рассказы - это эссенция смыслов, подчас скрытых в тончайших намёках, полутонах недосказанных фраз...

Есть у вас что-то короткое, наполненное затаенным, проглядывающим из за угла смыслом? Поделитесь.

Есть, конечно же есть! Делюсь с радостью. 

Совсем коротенькие рассказы я называю миниатюрами и зарисовками и, как правило, складываю их в сборнички, чтобы они не потерялись в "море акул" больших книг. И таких сборников у меня уже целых два: Сборник миниатюр "Отражения" и Сборник рассказов и миниатюр "Навеяно дождём"

Миниатюра из сборника "Отражения":

«Воспоминания о будущем»

Порой, сердце схватывает так, что невозможно дышать. Боль, каменной плитой ложится на грудь и давит, проминая под себя, лишая воздуха, выключая сознание… Это не болезнь, нет – воспоминания, прошлое, то, что ещё не ушло до конца, и уже никогда не уйдёт… То, что остаётся после: мает, напоминает, иссушает, жжёт калёным железом – память о том, чему не суждено было свершиться, что не успел сказать, объяснить, просто коснуться, вложив в лёгкое касание все свои чувства, не дотянулся – ад несвершения…  

И страшно не осознание, нет, а то, что не смог, не преодолел себя и собственные страхи, эго и бог его знает, что ещё – но, не сделал то, чего страстно желал. Преданные мечты, разрушенные иллюзии, несбывшиеся надежды – тот самый груз, который волочится за душой всю жизнь, все жизни после.  И нет от них спасения, они приходят среди ночи, лишая сна и покоя, нашёптывая из пелены мрака о том, что не сумел, чего не достиг. Бесконечно терзая и мучая уставшую душу, что рвётся, словно крошечная птичка из клетки бытия под названием «жизнь». И нет спасения, и покой не приходит, сколько бы не старался, и не просил прощения, зная, что его не будет. 

Бредущий во мраке, но тянущийся к свету, стремящийся, но не способный, не демон и не ангел – всего лишь человек, который не сумел.

Но… Придёт время, всего лишь краткий миг озарения, когда можно будет исправить то, что было сотворено, но не было завершено - достанет ли сил преодолеть собственные страхи, оставив позади тяжкий груз, и броситься с головой в омут, отринув память о былом, о прошлых неудачах, ошибках и боли. Выпорхнет ли крошечная птичка из своей клетки, чтобы в последний миг, краткий полёт насладиться свободой, любовью и возможностью просто быть…  Достанет ли сил сознаться самому себе, что слабостью своей и страхом уничтожил всё лучшее. Хватит ли смелости сказать одно маленькое, но самое главное слово – «прости»…

Миниатюра из сборника рассказов "Навеяно Дождём":

«Художник»

Летний июльский вечер, разморенный дневным зноем, сдобренный утренним ливнем, оставившим после себя запах свежести, яркую зелень листвы, подаривший особую южную влажность воздуху. Умытое небо с лёгкими призраками ночных облаков и звёзды, что нежно сияют с неба. Лето - всего три месяца счастья, тепла и отдохновения для города разомкнутых рук и замёрзших душ.

Вечерние неспешные прогулки по зелёным изгибам улиц приносят радость. В каждом укромном уголке мегаполиса - скамьях парков, раскидистой тени деревьев - находят свой приют влюблённые пары: разговоры полушёпотом, томные вздохи, жаркие объятия. Город дышит любовью и наслаждением, сбрасывая оковы слишком долгой зимы, обнажая тела и души. Амуры, милые проказники носятся над крышами домов и светом фонарей с радостным хихиканьем, раскидывая свои стрелы без разбору, попадая в открытые сердца.  

Радуйтесь и наслаждайтесь - поёт южный ветер - время быстротечно. Любите и дарите любовь - призывают ночные трели соловья. Цените каждый миг и доверяйте друг другу - шепчет листва. Сбросьте тяжёлые оковы серых будней, впитывайте счастье вместе с солнечными лучами. Купайтесь в ласкающих водах озёр и рек, дарующих покой и радость. Принимайте наши дары и будьте счастливы - говорит природа. Лето - это маленькая жизнь. 

Прочь кандалы страха и неуверенности, холодную, колючую стужу с сердец, позвольте себе быть беззаботными, словно дети. Взлетайте, будто птицы к бездонной синеве небес, парите на крыльях свободы, любуйтесь красотой и великолепием, буйным ликованием природы. Берите - всё это ваше, всё для вас, лишь постарайтесь увидеть сквозь шоры повседневности подаренную вам красоту и любовь, сквозящую в каждом трепетном взмахе крыльев мотылька. 

Забудьте о боли и злобе, хотя бы на этот краткий миг, учитесь любить и ценить, почувствуйте всем своим естеством гармонию и целостность мироздания…

Со вздохом заглянув в глубину ночного неба, он сложил мольберт, убрал краски в этюдник и с гулким стуком закрыл крышку.

 – Я опять ничего не создал… – тяжело вздыхая сказал себе старый художник и раздражённо отбросил скомканный лист бумаги. – Был-бы я поэтом - я бы написал красивую поэму, поведал людям о том, что вижу я. Но как, как мне уместить всё, что я чувствую в жалкий клочок бумаги?

 – Но ты увидел. – ответила ему ночь.

 – Ты понял и прочувствовал. – шепнула ему полная луна.

 – И это гораздо больше, чем простое знание. – сказала ему жизнь.

        

Привычно ссутулившись, он медленно поплёлся в свой старый дом, насквозь пропитанный запахом краски, засохших цветов и несбывшихся надежд.

            Шаловливый ветер подхватил измятый лист и поволок его по серой плитке тротуара.

            На белоснежном полотне листа, чётким росчерком грифеля было выведено всего одно слово: «Любовь».

Большое спасибо создателю флешмоба за чудесную идею и привлечение внимания к столь непопулярному ныне жанру.

Читателям и неравнодушным - спасибо за внимание.  

Приходите читать.