С Днём Победы, уважаемы товарищи!

Вот, если б все прошли колонной в три ряда

погибшие за эти страшные года.

И вместе с ними всеми и мой дед

ушедший на войну в неполных двадцать лет.

И я бы высмотрел его в этом строю,

и преклонил бы голову свою.

Но только не получится узнать -

их слишком много, чтобы угадать,

чтоб просто это войско переждать...

Идут солдаты - песни не поют

не в ногу, по походному бредут,

и лязгают винтовки за спиной,

по фляжкам с непроветренной водой,

но лица пыльные с бесцветными губами,

нет-нет, да расцветают белыми зубами,

не знавшими ещё зубовный кабинет...

Им ВСЕМ семнадцать,

восемнадцать, двадцать лет.

Но только приглядевшись замечаю,

что не идут они, а ковыляют

как бесконечного терпенья старики.

Смотрю, один-то вовсе без руки!

Но не стенает, а приветственно кивает:

"Смотри, потомок, как воюют мужики!".

Другой на сломанную ногу наступает,

но хулиганскую частушку распевает

про медсестру, которая спасет.

А третий с напряженьем взгромождает

над перебитою ключицей пулемёт.

В том под ребром осколок,

в этом минный пот

(инфаркт не хуже снайпера сражает),

а тот и вовсе на носилках в бой идет.

Но молча - не дано им говорить.

и я молчу - мне тоже нечем крыть...

День кончился, колонны не редеют

И думаю, что если посчитать

сколько их было, то ей богу поседеешь

пока пройдет последний из солдат.

И я не вижу деда в том строю.

Он, вместе с прочими бойцами,

смешался с прелою листвой и камышами,

пророс травой еще в родном краю,

еще тогда, когда не побеждали...

Бог с ним, я всех солдат благодарю.

2020 г. (Сборник "Ты" https://author.today/work/80929)