Флешмоб - ПТСР
Автор: Ольга ПогожеваУвидела у Богдан Костяной интересный флешмоб, и почему бы и не да?
Суть флешмоба - поделиться отрывками из своих произведений, где главные герои испытывают сильнейший стресс, муки совести либо же припадки, вызванные ПТСР.
ПТСР, или Посттравматическое стрессовое расстройство - тяжёлое психическое состояние, возникающее в результате единичного или повторяющихся событий, оказывающих сверхмощное негативное воздействие на психику человека. Многие люди, пережившие травмирующее событие, останутся под влиянием связанных с ним негативных эмоций, мыслей и воспоминаний.
Что ж... тема близка, понятна, и обычно в литературе обыгрывается или редко, или плохо.
В моих романах больше всего раскрыта тема ПТСР, пожалуй, в моем последнем романе, "Пуля в голове".
Ну например:
КУСОК 1
- Мисс Фостер?! – даже подскочил уборщик. – Так вы, что ли, копаться в голове будете? А я-то думал – кто из них!
- Простите, - зачем-то извинилась она.
Мистер Дэвис только руками замахал, едва не врезав при этом пригнувшемуся шефу Лэнгдону и детективу Ллойду, предусмотрительно отодвинувшемуся в сторону.
- Да что вы! Я же всё понимаю – устав! Сам служил! Знаю, что такое порядок. Теперь вот гордиться буду – работал рядом с настоящей менталисткой! Кому расскажу – не поверят!
- Никому не расскажете, - прервал детектив Ллойд. – Вы подписали бумаги о неразглашении личности менталиста.
- Серьёзно? – удивился Дэвис. – Ну, раз вы так говорите… А что ещё я там подписал?
- Вам выдадут копию, почитаете на досуге, - потерял терпение шеф Лэнгдон. – Мисс Фостер, приступайте, наконец!
Диана закрыла глаза, протягивая пальцы к вискам мистера Дэвиса. Коснулась горячей, шершавой кожи, вплелась в чужое сознание, продвигаясь уже знакомым маршрутом к нужным воспоминаниям. Зацепиться за самое свежее, откатить назад на несколько дней…
Мутная, болотная вязь. Взрывы. Граната разлетается ещё в воздухе…
Диана вздрогнула, едва не разорвав связь.
- Ничего не понимаю, - вслух выдохнула она.
Перепроверив дважды, Диана нахмурилась и, не открывая глаз, протянула руку в сторону полковника Лэнгдона.
Снова взрывы. Место действия – явно не Нью-Йорк… Окопы и траншеи. Пуля пролетает мимо, выбивает струйку крови из горла соседа. Быстрая смерть. Солдатская фляга. Блаженная жидкость течёт по жилам, наполняет утробу и кровь живительным огнём. Мир вокруг меняется: окопы бледнеют, становятся прозрачными, а на их месте проявляются не менее унылые декорации тесной подсобки с вёдрами и швабрами.
Во фляге осталась совсем малость – надо сберечь на вечер. Приступать к работе почти трезвым? Увольте! В нижнем ящике есть заначка. Бутылка с зеленоватой жидкостью, красивая, из дорогих. На первой стопке стены подсобки снова раздвигаются, позволяя увидеть танцующие пары на офисном корпоративе. Да, именно тогда он и стянул эту шикарную бутылку. Никто и не заметил! Офисные вечеринки имеют свои преимущества. Мистер и миссис Би всем улыбаются, как образцовые супруги, в большом зале, где обыкновенно проходят съёмки, лучшие модели агентства танцуют с важными гостями…
Танцы… взрывы… кровь и выстрелы…
Где-то ругаются… хлопают двери… а пары танцуют, а пули свистят…
- Да он же спит! – шёпотом возмутился полковник. – Налакался и смотрит кино!
Выстрел.
Даже с закрытыми глазами Диана ощутила, как напрягся шеф Лэнгдон.
Вот только она ничем не могла помочь: с последним выстрелом исчезли даже призрачные пары и не менее призрачные солдаты. Темнота и пустота. Ни мысли, ни чувства…
Словно финальный выстрел окончательно убаюкал безумную пляску в голове бывшего солдата.
Дикий крик.
Этот крик Диана помнила и сама: кричала миссис Бэрроуз, обнаружив мёртвого супруга.
Подсобка. Швабры, тряпки, вёдра… Кричат.
Торопясь и шатаясь, он выбирается из подсобки, трезвея с каждым шагом. Что-то случилось. Нутро чует. Бывших солдат не бывает… Война у нас в крови…
Миссис Бэрроуз, растрёпанная и ещё более нервная, чем обычно. Бледная, заплаканная мисс Фостер. И раскинувшийся у окна мистер Бэрроуз с дыркой во лбу. Тьфу, всего-то Большой Би. Нашли, с чего расстраиваться…
- Довольно, довольно!
Диана медленно оторвала пальцы от виска полковника, затем – от мистера Дэвиса. Открыла глаза.
- Так-так…
Шеф Лэнгдон вскочил, заходил по допросной, заложив руки за спину. Красный, вспотевший и растерянный Элджернон Дэвис нервно теребил край собственного пиджака, не поднимая глаз.
- Картина не слишком радостная, мистер Дэвис, - наконец обличительно заявил полковник, резко остановившись за спиной потупившегося уборщика. – В вашей карте есть записи о посттравматическом синдроме?
- О чём? – не сразу оторвался от пиджака Дэвис.
- Нарушение работы психики в результате столкновения с травмирующим фактором, - негромко подсказал детектив Ллойд.
Диана посмотрела на детектива и замерла. Джон Ллойд как будто смотрел вглубь себя, не видя ни подозреваемого, ни стен кабинета. И образы…
Они почти прорывались наружу. За пределы природной защиты менталиста.
Вот только Диана могла бы точно сказать, что не желала их видеть.
- Как?! – выпучил глаза Дэвис. – Хотите сказать, что я – псих?!
- Это может определить только доктор, - поднял голову Джон Ллойд. Диане показалось, что в мягком голосе детектива прорезалась сталь. Вот только смотрел Джон по-прежнему вглубь себя. – По факту, травма переходит в патологию, только если её не лечить.
- И не усугублять выпивкой, - прибавил шеф Лэнгдон, вновь усаживаясь рядом с уборщиком. – Ваша ситуация не слишком благоприятная, мистер Дэвис! Вначале в вашей голове мешанина из боевых действий…
- Западный фронт, - выдохнул Дэвис, потянувшись к поясу. Заветной фляги там не оказалось, и уборщик безнадёжно махнул рукой. – Случается, полковник! – мельком глянув на Лэнгдона, прибавил Дэвис. – Не стану отрицать. Иногда видится… всякое.
- И вместо того, чтобы обратиться к врачу…
- Вот ещё! – полыхнул уборщик, злобно зыркнув на Ллойда. – Я не псих!
- Осади, - одёрнул подозреваемого шеф Лэнгдон. – Откуда тебе известно моё звание, солдат?
Элджернон Дэвис невесело усмехнулся.
- Пятнадцать лет назад вы ходили в звании майора. Я бы вас и не признал – облысели, высохли… Да вот имечко у вас, сэр – само в память врезается! Атаку на Сен-Миельский выступ помните? На французском фронте? Ну, я-то его хорошо запомнил…
Полковник Иеронимус Лэнгдон медленно откинулся на спинку стула.
- Пехота?
- Так точно.
Шеф Лэнгдон умолк, и Диана тихонько спросила:
- Значит, вы уснули в подсобке? И в момент, когда прозвучал выстрел, вы спали?
- Спал! – с места в обрыв ринулся уборщик. – Да, выпил! Да, прикорнул. Смена моя ещё не наступила, мисс Фостер, имел право пять минуток передохнуть…
- Стойте! – очнулся полковник. – Спали вы или нет – это большой вопрос. Простите, Дэвис, но я тоже знаком с посттравматическим синдромом. Эта дрянь по-разному действует на людей. Детектив подтвердит, - небрежный кивок в сторону побледневшего Ллойда. – Скажите, случалось вам приходить в себя в незнакомом месте? То, что вас мучают кошмары, как во сне, так и наяву, мы уже видели.
- Спрашиваете, не лунатик ли я? – нахмурился Дэвис. – Не замечал. Да и нету у меня этого вашего… синдрома!
- Чувство вины не мучает? – негромко спросил детектив Ллойд.
Уборщик резко обернулся, натыкаясь на внимательный, пристальный взгляд менталиста. Открыл и закрыл рот, так и не ответив на вопрос.
- Другие погибли, а вы – выжили. И как вам спится по ночам? – пусто и невыразительно уточнил детектив. – Чем вы лучше мёртвых?
Дэвис сглотнул, сжав края пиджака с такой силой, что ткань опасно затрещала.
- Вас легко разозлить, - так же негромко продолжал Джон, не отрывая взгляда от бывшего солдата. – Вы подскакиваете на месте от любого внезапного движения. Вам трудно кому-то довериться, и потому вы до сих пор один. Вы плохо спите. Всегда настороже. Это выматывает… И только алкоголь позволяет забыться. Уснуть. Иногда – даже без снов…
Диана следила за лицом мистера Дэвиса достаточно внимательно – но всё равно пропустила момент, когда ночной уборщик всхлипнул и спрятал красное лицо в огромных ладонях.
- Джон, - укоризненно проронил полковник.
Детектив Ллойд сморгнул и помолчал, пережидая судорожные рыдания подозреваемого. Диана лишь головой покачала: безжалостность детектива обернулась лопнувшим нарывом. Обычно после такого людям легчает… Тут главное – не пережать.
- Мы не можем пока исключить вас, мистер Дэвис, - негромко проронил Джон, когда уборщик наконец поднял лицо – совершенно сухое, но с покрасневшими глазами и набрякшими веками. – Но и новых обвинений сегодня не предъявим. Я попрошу вас показаться доктору для медицинского заключения – простая формальность. Адрес и время вам выдаст секретарь.
- Вы считаете, что я – убийца, - утвердительно произнёс Дэвис. Лицо уборщика казалось теперь спокойным; он словно примирился с неизбежным. – Я даже отрицать не стану. Руки мои в крови по самые плечи. А только Бэрроуза я не убивал! Хоть он и заслужил. Мерзавец он был, вот что я скажу! Стольких девочек… обидел.
Элджернон Дэвис тяжело поднялся, опираясь о столешницу, и вопросительно глянул на детектива.
- Можете идти, - задумчиво разрешил Джон. – Пожалуйста, наведайтесь к доктору за заключением. Это важно.
КУСОК 2
Детектив Ллойд и впрямь то и дело растирал виски, стараясь делать это незаметно. Похоже, головная боль у менталиста не проходила, и Эвелин наконец утащила супруга наверх для короткой передышки.
- Неудивительно, - проронил доктор Вольф, присаживаясь в углу. – Мозг сильного менталиста работает на повышенных оборотах, принимает и обрабатывает больше информации, чем у обычного человека, и магов послабее такой объём впечатлений сводит с ума. Слишком яркие цвета, громкие звуки, густые запахи. Думаю, вам, мисс Фостер, объяснять не стоит. Джон обходится мигренью – но он сам виноват.
Диана воспользовалась заминкой, чтобы присесть рядом с доктором Вольфом. Виктор с Луисом вышли покурить во внутренний сад, мистер Медичи также отлучился, так что в гостиной они остались одни.
- Почему? – с интересом спросила она.
Вот он – шанс поговорить с человеком, который многое знает о природе магии! Если бы мудрый наставник нашёлся тогда, вечность назад, когда она впервые поняла, что может больше, чем другие люди – жизнь пошла бы иначе. Но увы, нагонять упущенное приходилось сейчас.
- Потому что сам выбирает жить в постоянном стрессе, - спокойно пояснил Константин, откидываясь в кресле. – Как вы думаете, почему человек, который мог выбрать абсолютно любое призвание в жизни, выбрал именно то, где он сможет каждый день сталкиваться с убийствами, смертями, кровью и трупами?
Диана нахмурилась, потирая внезапно заледеневшие ладони. В самом деле, едва ли Джон выбрал работу следователя потому, что наследнику лорда Ллойда не хватало на хлеб. Да и, судя по всему, отец Джона, таинственный лорд Энтони, тоже не в восторге от профессии сына. Человек, за которым сохраняется место в британском Парламенте, явно мог выбрать призвание получше.
- Вы заметили, что Джон за работой и Джон дома – два разных человека? Нет? Ну, ещё будет время…
- Я заметила, что детектив Ллойд слишком жёстко обошёлся вчера с подозреваемым, - медленно припомнила Диана, – мистером Дэвисом. У него посттравматический синдром, так полковник Лэнгдон сказал, а Джон надавил… Я подумала – чтобы помочь мистеру Дэвису спустить пар…
- Одно другому не мешает, - задумчиво согласился Константин. – Будет возможность, спросите его, зачем он пошёл в следователи. Уж явно не ради мировой славы. В истории остаются имена психопатов, насильников, серийных убийц, но не тех, кто остановил их.
Диана помолчала, разглядывая бывшего викария. Доктор Вольф выглядел слегка уставшим, но спокойным, а серые глаза сейчас ничем не напоминали режущую сталь. Константин не изучал её – он просто смотрел.
- Вы полагаете, у Джона тоже… посттравматический синдром? – тихо догадалась она.
Доктор Вольф ответил не сразу, рассматривая декор на каминной полке. Домработница заблаговременно разожгла огонь, но без поддержки тот постепенно угасал.
- У кого из нас его нет? – наконец ответил магэксперт.
Есть желающие присоединиться к флешмобу и раскрыть тему ПТСР из своих романов? 