Флешмоб Сиратори Каороу "Важные решения". Поддерживаю.

Из "Нападающий вратарь - 1".

Оставшись один, я с трудом сел, увидев в мусорном ведре комок слипшихся ваты и бинтов тёмно-бордового цвета. В голове пронеслось:

Голова обвязана, кровь на рукаве, след кровавый стелется по сырой траве.

Да... Попал я конкретно. Кто я? Где я?. Какой-то я не такой. Молодой и безпузый.

Тут вошла молодая, симпатичная, худенькая медсестра.

Халат с завязками сзади,- подумал я,- из хирургии, наверное.

Протягивает мне лекарство и эмалированную кружку с водой:

- Примите пилюлю и ложитесь.

Пилюлю. Пипец.- думаю.

Сестричка участливо улыбается взяв кружку, стоит и не уходит.

Пауза затянулась. Тут я вслух произношу, корёжа голос:

- Уважаемая... - и, запинаюсь, не зная как продолжить. Вдыхаю-выдыхаю. Говорю, проговаривая каждую букву:

- А что со мной случилось? Ничего не помню.

Девушка, ждавшая продолжения беседы, ожила.

- Вас вчера шайбой чуть не убило. Борис Моисеевич сказал, если б в висок, то всё. - Стукнула пальцем в висок и развела руки в стороны, всплеснув ладонями.

Артистка что-ли?

- А так, только бровь разбита и глаз заплыл. - смотрит внимательно и не уходит.

Настырная. Чего надо-то.

Тут я, чуть прокашлявшись, спросил, запинаясь:

- А какое сегодня число... и месяц... и год.

Пока я говорил, глаза сестрички округлялись...

"6 января 1950 года." - сглотнув, сказала она. И, сочувствующе покачав головой, вышла.

Лежу вот. В потолок смотрю. Думаю.

Как же мне жить теперь? Что делать? Рот нужно на замке держать. Иначе, как пить дать заметут. Минимум - раздвоение личности, и в дурдом под фанфары. А могут и шпионство пришить. Время сейчас такое. Я, судя по имени Харий, не русский. А по отражению в мутном туалетном зеркале - молодой спортивный парень. А то, что не помню своё прошлое - с каждым может случиться, если по башке ломом треснуть. Ну, не ломом, шайбой... Так-так-так. Хоккей значит. А я в воротах... Лет шестьдесят в воротах не стоял. Да и сейчас не рискну. Нужно отмазку придумать... А чего её придумывать - "ретроградная амнезия". В позавчерашнем "Здоровье" Малышева всё подробно рассказала... В каком позавчерашнем? Сейчас же пятидесятый, ёкарный бабай!!! Так, вспоминаем, что там Елена говорила. Что-то вроде, что это - нарушение памяти о событиях, предшествовавших травмирующему событию. Проявляется при внезапном возникновении травматического шока. И пример привела из сериала "Возвращение в Эдем". Там героиня от шока близкой смерти потеряла память. А потом постепенно начала вспоминать... Вот и мне нужно держаться этой линии.

Тут, дверь тихонько скрипнула, запустив в палату трёх белохалатников. В одном из халатов была молоденькая Пилюля, а в других - мужчина в галстуке и дедок с бородой. Дедок, похожий на артиста Евстигнеева из "Собачьего сердца", говорит мне:

- Что же это вы, юноша, девушку пугаете? Про год-месяц спрашиваете? Не стыдно?

И, уставился на меня, а второй тетрадку открыл и карандаш из нагрудного кармана достал.

Я обращаюсь к старшему:

- Извините, доктор, как Вас по имени-отчеству?

- Михаил Петрович.

- Михаил Петрович, не помню я ничего. - развожу руки в стороны для усиления эффекта.

Пилюля уронила с грохотом пустой поднос и быстро наступила на него ногой, чтобы не дребезжал. Старший бородач стрельнул в девушку глазами. Та замерла.

- Ни имени своего не помню, ни фамилии. Вообще ничего. Вы меня вылечите? - руки с раскрытыми ладонями вперёд протягиваю. В драмкружок в юности ходил. Вот и пригодилось. Руки то помнят.

Врачи переглянулись. Пилюля быстро подняла поднос, и спрятала за спину.

- Ретроградная амнезия, - полувопросительно сказал "Борменталь" в галстуке.

- М-Да.. - причмокнул "Евстигнеев", и покачав головой произнёс:

- Борис Моисеевич, посмотрите, что мы можем дать из витаминов Б? Анечка, принесите юноше что-нибудь почитать. А, Вы, молодой человек не раскисайте. Время всё лечит. Вспомните потихоньку. Кто у нас следующий?

Обладатель галстука перелистнул страницу и сказал:

- Владлен Борухович Моргенштерн - шеф-повар из ресторана. Неудачно приготовил штоллен. После выговора начальства...

Захлопнулась дверь. Что там с Боруховичем случилось я так и не узнал.

- Меня Аня зовут, - промурлыкала симпатичная сестричка, - Я сейчас Вам газеты и блокнот принесу. Может что вспомните...

Посмотрел блокнот, пропахший мандаринами. Ничего не вспомнил.

 Как угораздило меня семидесятилетнего оказаться в теле мелкого шпинделя. Хотя, насчёт мелкого - это я зря. Примерно 170 см для того, тьфу... то есть этого времени - рост нормальный. Это я с моими 183 см был высоким... Был. А что собственно теперь делать? В хоккей я не очень, да и в футболе не звезда. Тренировал много, ломал старое, строил новое. Пока строил - результатов не было. Выгоняли. Через год-два оставленная команда с "моими" игроками выстреливала. Но, я как бы в стороне. Вот, недавно... Хм, недавно? "Не покажешь сегодня результат(не игру, гады, результат) прощайся с командой". Я перед игрой (кажется с "Ротором") так команде и сказал, мол уйду если проиграете. Так этот мелкий Андрюха Аршавин как гол забил, прибежал на скамейку обниматься. Типа, я в команде.