Черновики

Присоединяюсь к флешмобу от Ростислава и публикую небольшой отрывок из произведения, которое пишу, и, надеюсь, допишу.

Не редактировано. Никак.

Серый конь, до того еле сдерживаемый, рванул было вперед, но Витор успел подхватить повод.

- Спасибо. Это было своевременно, - признала я, подходя ближе.

Руки мага дрожали и сам он был бледен до синевы. Но не ранен.

- Девка… Эй, Служительница, поди сюда! – в голосе Милто хамство каким-то потрясающим образом перемешалось с мольбой.

Огонь бежал по венам. Не тот, которым нужно сжигать а тот, что растапливался кровью. Моей или нет – неважно. 

Я подошла, держа клинок в руках. Было легко, очень легко. Тело по-прежнему было готово нападать и защищаться. Жажда крови туманила разум – как и всегда, когда кто-то пробовал отобрать мою жизнь. Как и всегда.

Усатый идиот сидел на предпоследней телеге, держа на руках побледневшего сына. Одежды Алто и тюки под ним окрасились красным.

- Спаси его, - в глазах Милто плескалось отчаянье. – Молю, спаси! Ты можешь, я знаю.

- Добить – могу, - я шевельнула мечом. – И только.

- Не ври! Пожалуйста… Я знаю, вы можете. Что угодно сделаю. В храм пойду. Сам служить буду. Пожалуйста.

Я отбросила щит и вспрыгнула на телегу, все еще держа меч в руке.

Присела, рассматривая рану. С таким не живут. Но я могу попробовать. Правда холодок, шедший от не старого, в общем-то, торговца, подсказывал, что ничего мне не удастся. 

Я взглянула на лицо Милто. В глаза усача застыла боль такой силы, что можно было потрогать руками. Пусть он и был недалеким глупцом, но сына явно любил.

Ладно, попробую.

Огонь поднялся из глубины тела, пробежал по свободной руке, потянулся к посеревшему Алто – и отпрянул назад.

Увы.

- Он не переживет попытки, - я покачала головой и поднялась на ноги.

Лучше так, чем говорить правду.