Флешмоб с ёмким названием "Про бухло".

И вновь новый флешмоб, на этот раз от Итты, пропустить который я не могу. Впрочем, я почти все не могу, складывается такое ощущение  

Пьянству, конечно, бой... (и гёрл)... и всё это вредно, всё самоочевидно и понятно, сейчас не об этом. Хотя пить вредно, и чрезмерное употребление вредит, тут не спорю.

Однако и делать вид, что этого явления нет попросту глупо. Автор может быть трезвенником, но если все его персонажи поголовно откажутся от выпивки, то... это, конечно, дивный новый мир, но какой-то уж слишком утопичный. Не то чтобы выпивка в литературе была самоцелью, но она неотъемлемая часть жизни, потому придётся её принять как данность.

К тому же, если сам не пьёшь, это далеко не значит, что персонажам этого делать нельзя  

Но, как известно, подобное не всегда заканчивается хорошо, о чём и будет мой отрывочек из Будильника (подобных у меня немало - в одном лишь "Будильнике" шутки три - но ограничимся одним, пожалуй))...

Боже, как мне хреново! Опять?! Да за что?

Так, поехали. Где что бо-бо?

Голова. Она есть, но раскалывается. От слова совсем. Думать больно. Глотка пересохла. Птичья болезнь, перепел?

Да, но не только… 

Руки не двигаются. Ноги не отвечают. Всё болит. Спина болит. Мышцы тянет. Так, это компы, это помню.

Правый бок ноет. Либо пиво, либо огрёб, но тоже помню.

Кулаки побаливают, кости рук в целом… допустим, помню.

Голень правая болит, колени, лоб и из рёбер кое-что. Вот это уже не помню. А где это я так летал?

Мммм… рожа болит. Сильно. И плечо левое, сзади.

Я с трудом поднял руку и снял с лица что-то тяжёлое и металлическое. Утюг. Железка зацепилась за какую-то преграду и раздался краткий, металлический перезвон, от которого меня страшно замутило и захотелось умереть на месте. Я мееедленно опустил утюг на кровать, положив рядом, после чего снова стал шарить рукой у головы. Кастрюля. Великолепно! Объясняет, почему глаза открыл, а светлее не стало. А кастрюля значит что? Значит, на кухню. Значит — Борода.

– Бородааа! – хрипло закричал я. Опять стало плохо. Очень. Захотелось заречься пить, но для этого сперва стоит сменить друзей. И работу. И страну. Впрочем, лучше сразу мир.

– Что? – пробасил друг с кухни. Точно, с кухни. Грохочет чем-то. А ещё запах… шикарный! Чёрт. Сейчас или сдохну, или палас попорчу.

– Подыхаю… – получилось так реалистично, что сам заслушался. И хрипло, и сдавленно, и… Идеал, одним словом.

– Чего изволите-с? – С интонациями изысканного метрдотеля поинтересовался друг, заходя в мою мрачную обитель с наглухо занавешенными шторами. – Пиво, водка, вино, шампанское, топлёное сало? Воду?

– Воду. Много. Утопись в ей ссс…!

– Стакан воды для сударя! Угощайтесь, агась.

Друг впихнул мне в руки прохладную двухлитровую бутыль от газировки, заполненную чистой водой. Я влил её в себя без остатка. Просто осушил за пару глотков.

Выдохнув и моргнув пару раз, я нашёл в себе силы медленно осмотреться. Точно, дома у Серого, в гостевой комнате, на диване.

– Ты зачем мне утюг на морду поставил?

– Я? – Возмутился друг. – Ты сам его схватил и поставил под кастрюльку. Ко лбу, холодненькое приложить, агась. Ты что, опять ничего не помнишь?

Я напряг память, пытаясь вспомнить вчерашний вечер, или ночь… мозг яростно сопротивлялся, но пара вещей вспомнилась.

Сначала тот громила, арангутанг с лошадиной рожей и схожим смехом. Потом бегали. За ними, от них, от ментов, по деревьям, по стенам... и в урну, тошнить.

Наконец зайдя в подъезд и найдя лифт, что тоже было делом непростым, мы поднялись на этаж. В квартиру к Серёге. Даже попали в неё без приключений. Это показалось мне подозрительным. И я не ошибся! Следы от потасовки обработать было нечем, аптечка категорически отсутствовала.

Я тряхнул головой и перевёл взгляд на Серёгу да честно признался:

– Помню. Сдохнуть хочу. И всё.

– А как мы домой пришли помнишь?

– Я что, правда сам пришёл? – попытался пошутить я. Шутка не удалась, вопрос прозвучал слишком искренне.

– Оооо… Игоряш, ты так больше не пей, а то твой мозг, похоже, превратился в тыкву. Или в кашу? Тыквенную кашу, агась. Я настаиваю. Ладно. Игорёк, это всё, конечно, беда и надо вставить пропущенные буквы. Но потом. Сейчас пошли на дозаправку в полёте.

– Я пить не буду!

– Минералка, холодная.

– Буду, дай!

– Ползи за мной. Кухня там, еда где-то рядом. И захвати молоко из коридора. Долгого терпения и быстрого закипания, э-хе-хе.

И ушёл, напевая что-то в бороду....