Дом писателей в Юрмале и мой буйный табор

Да, я снова получила возможность целый месяц творить и вытворять в свое удовольствие в доме писателей в Юрмале!

Виват и браво Союзу писателей Латвии, который всеми силами старается поддержать творческую интеллигенцию, чем только возможно. В этом году, правда, стипендией и не пахнет, даже придется доплатить за проживание. Но плата такая символическая, что пренебречь возможностью было бы преступлением.

Итак, позавчера мне сообщили, что место есть. Со среды. Сейчас или в октябре. 

- Ха, - сказала я, - Не на ту нарвались! Конечно, сейчас. 

Выстроила сотрудников, чтобы подменили меня в нашем нелегком маклерском труде, и поехала. Да если бы одна - с табором. Поскольку опция включала в себя 10 дней в двухместном номере, я взяла с собой не только мужа, но и внуков. Типа, уже большие парни, хлопот не будет. Если что, "большим парням" 7 и 5 лет. И да, их родной язык - английский. А в школе и садике - латышский. По-русски внуки бабушки-писательницы не говорят. Хотя, если по правде, старший, Эджук все-таки кое-что понимает. А Артуру все равно, у него пока английский примарный. Это у нас издержки воспитания. Сын с детства изучал английский, 7 лет проработал по контракту в Англии, ему все равно, на каком языке говорить. Вот и получились мелкие англичанами. 

Итак, мы с табором примчались в Юрмалу уже на закате. Вроде бы уже кушать и спать пора. Но как не выйти к морю, если оно - за забором! Естественно, пошли. И тут, как в том анекдоте "- А они как ломанулись!".

Дети увидели море и - погнали наши городских! Табор сорвался с места и сначала облепил несчастную Аспазию, превратив ее в тренажер для растущих организмов, а потом со свистом и гиканьем поскакал по дюнам к воде.

- Бакача*, - смотри, какой цвет красивый, - это Эджук сует мне под нос свисающую с руки зеленую водоросль.

Я не успеваю отреагировать, как Артур, вздымая брызги, скачет с зажатым в кулаке внушительным ядром из спрессованных водорослей:

- Смотри, как я могу!

И снаряд летит в морскую даль, где по случаю позднего времени почти нет купальщиков.

И такая дребедень - до заката...

А потом оказывается, что табор не на шутку проголодался, и я мчусь на кухню наколдовывать ужин на скорую руку. 

- Ты, бакача, почему такая мокрая? - внук с удивлением смотрит, как с меня ручьем льет пот.

- Да потому что я уже полтора часа бегаю вокруг вас и пытаюсь хоть как-то собрать в кучу.  

Мой англичанин на секундочку задумывается и произносит:

- it makes sense...

После чего мы уже вдвоем пытаемся утихомирить неугомонного Артура, у которого никак не заканчиваются батарейки. 

Наконец, все засыпают.

Но за ночь я дважды укладываю в постель младшенького. Он крепко спит, голова на подушке. А вот ноги... Ноги почему-то оказываются на полу, готовые мчаться и скакать по первому требованию. 

Так и живем. Весело!

*Бакача и декача - это видоизмененные "бабушка и дедушка", оставшиеся от полуторалетнего Эджука, не способного выговорить правильно. Но мы не возражаем, привыкли к этому эксклюзиву.