Вышивальщица

Поддержу и я флешмоб про легенды, сказки и мифы "внутримирья" текста. Согласна с зачинателем флешмоба Романом Титовым, что они делают созданный автором мир "намного богаче и интересней" (С) они придают тексту объем и достоверность, определяют мировоззрение героев, создают новые уровни текста.

Есть у меня в "Сказке про Любаву"  встроенная в текст легенда о Слепой Судьбе-вышивальщице. И роль ее, если вдуматься в забавную сказку, гораздо глубже и проходит сквозь все произведение. 

Трудно создать совершенно новую мифологию для мира не опираясь ни на что. Так что у Вышивальщицы, конечно, есть прототипы

Легенда про Вышивальщицу

Плакать – это, может, и хорошо, но чем больше я волнуюсь, тем сильней есть хочу. Ночью доволновалась так, что чувствую – если не съем хоть лепешки чёрствой, пропаду совсем. Выглянула в коридор – никого нет. Из горницы Яги храп раздаётся богатырский. Спит ведьма, в душу лезть не станет. Спустилась ниже осторожненько, в кухню крадусь. Глянула – у колдуна из-под двери свет пробивается. А этому не спится; ну да ладно, авось чахнет над книгами, как обычно. Пошла дальше, каганка даже не зажгла. Всё и так уже с закрытыми глазами найти могу, как дома. Почти дошла до кухни, только глядь – в зале, где ларец висит, Черномор стоит. Голову свесил, неприкаянный какой-то. Забыла я, за чем шла. Шаг к нему сделала, другой.

– Чего тебе, Любава? – спросил тихо, устало.

– Что это? – на ларец кивнула.

– Смерть моя, – говорит задумчиво. – Её только кладенцом и можно перерубить.

Ахнула я.

– Так зачем же ты Власта за ним послал? Лежал бы себе меч под семью замками. А так Урманин его добудет, дури хватит!

– Да всё не так ты поняла, – махнул рукой. – Не переживай, Любава. То наши дела с богатырём. А ты так, сбоку припёка. Погостишь у меня – и домой с женихом поедешь. 

– Сбоку припёка?

– Ненароком ты здесь оказалась. Я тебе зла не хотел. Разве ж чем обидел?

– Ненароком?

– А нечего платочками разбрасываться, – ухмыльнулся.

– При чём тут мой платок?

– Да так уж вышло. Иголка в холстину, за иголкой нитка… Говорят, сидит у корней Извечного Древа старуха Судьба и вышивает людям узоры жизни. Множество рук у Судьбы, в каждой – иголка. Глуха и слепа Вышивальщица. Сама не ведает, что за рисунок у неё под пальцами. А мы уж тем паче не знаем. Кому какую нить вденет Судьба в иголку – кому век столетний, кому и трёх деньков на свете белом не задержаться. Бывает и так, что дернет Вышивальщица нить посильней, и оборвётся чья-то жизнь смертью преждевременной.  Ничего от нас вроде и не зависит. Но, если храбр ты или, скорей, самонадеян без меры, можно из одного игольного ушка свою жизнь выдернуть и в другое вставить. Долю вроде как сменять. Вот только на что сменять? К добру ли, к худу ли? Когда резко рвётся нить, то не беда. Был ты – и нет. А когда натягивается, дрожит, когда понимаешь – сейчас лопнет... совсем страшно. И тогда можно решиться на всё. Даже нить свою у Вышивальщицы выхватить, надеясь на лучшее. 

– Да разве ж это плохо – судьбу поменять?

– Никогда не угадаешь. Тогда узор запутается. Лягут нити по-иному. А то ж не нити – люди живые. Сплетутся, любовью-ненавистью в друг дружку, как корнями, прорастут. А пальцы слепые их снова в разные стороны тянут. И от этого в сердце у людей что-то рвётся. Не могут они терпеть муку такую. Готовы цену немалую заплатить, чтобы боль утешить. Но ни уговорить, ни улестить судьбу, ни пощады у неё вымолить. Глуха она.

– Неужто совсем ничего?

– Только опять пробовать нить свою по-другому пристроить, не убоявшись порвать.

«Эх, знала бы, как нить перекинуть! Не испугалась бы».

– Что ты так побледнела? Сказки это всё – про Вышивальщицу. Зря тебе рассказываю. А знаешь, один древний мудрец сказал, что нет никакой судьбы. Ни прошлого, ни будущего. Только здесь и сейчас. Всё остальное не имеет значения. А раз так, – он подал мне руку, – то нечего тут и стоять. Пойдём, лучше что-то интересное покажу.

– Что?

– Да пока ещё не знаю, но придумаю. Лишь бы ты так не расстраивалась. Хочется чем-то тебя развлечь. Да вот, хоть горшочек волшебный покажу.

– Волшебный?

– Угу, кашу варит.

– Сам?!

– Сам, но плохо. То подгорит, то не доварит, то пересолит. Невкусная. С твоей кашей не сравнить, – умел он улыбаться по-разному. Вот если губами улыбался – ничего хорошего не жди. А ежели глаза смеются, зелёные огоньки в них лукавые мерцают – сердце моё глупое вскачь несётся. Самой смеяться охота. Или плакать. Не пойму.

Ну, и бонусом тут сказочка про волшебный горшочек.

А вы, дорогие друзья, как думаете? Есть она, Судьба или все решает сам человек здесь и сейчас?

P.S. Пока писала вопрос, вспомнила про Аннушку.