Убить моль. Продолжение

Прибегает Эльза.

- Господин Ланселот, постойте не уходите. Только что Моль приказала мне отравить вас.

- Интересно. И каким же образом вы должны это сделать?

- Моль через моего жениха Генриха передала специальный порошок. Мне надо посыпать им ваше нижнее белье.

- Но у меня нет нижнего белья. Я же рыцарь.

- Да? И что же мне делать? Может насыпать его вам в латы.

- Не надо мне ничего сыпать в латы. Я все равно уезжаю из вашего города. У меня на щите 99 побежденных драконов и я не хочу чтобы на нем красовалась хоть одна моль.

Бугомистр:

- Разрешите на прощание подарить вам автопортрет нашей Моли!

- Как, она еще и и рисует?

- Нет, что вы. Рисуют наши художники. Моль только подписывает свои портреты.

- Бред. Приехал победить своего сотого Дракона, а мне дарят молевые портреты. Где у вас тут выход?

- Для вас везде. У нас, кстати, уехать могут все желающие. Моль очень добра и никого в нашем городе силой не держит.

- И чего тогда не уезжают?

- Вы не поверите. Любят, любят Моль. Церковь даже приобщила ее к своим святым. И мы молимся ей ежедневно и ежечасно.

- Молиться моли? Такого, пожалуй, я еще нигде не видел. Но что она еще делает кроме как есть подаренные вами шубы?

- О-о. Что вы. Подвиги моли описаны нашими летописцами. Уже набралось 23 тома.

- 23 тома подвигов? Не смешите моего падшего от голода и ран коня. Даже все мои 99 драконов запросто уместились в одну тоненькую книжицу.

- Вы просто не умеете писать, как умеют наши летописцы. Вот в 10 томе Моль нашла на дне моря древние артефакты. А в 12-ом летала с летучими мышами.

- Разве это подвиг?

- Конечно. Вот мосмотрите. - Достает с полки толстый том, сдувает с него пыль. - Сразу на обложке. "Подвиги Моли". Наши летописцы не ошибаются. Что написано пером, то не вырубить мечом. Хе-хе.

- Ладно, я поехал. А вы, девушка, - Ланселот обращается к Эльзе, - скажите, что задание выполнено. Вам, возможно, в качестве награды, дадут погрызть шубу. Прощайте, дорогие горожане. И берегите свою Моль. А то, если она помрет или кто-то все же сможет ее прибить тапком, вашим городом запросто будет управлять какой-нибудь усатый таракан.

- Ну и что, - усмехнулся Бургомистр. - Полюбим и таракана. Прощайте и забудьте дорогу в наш город.

Ланселот уходит прочь. Эльза рыдает и высыпает порошок на дорогу. Горожане аплодируют и расходятся по домам...