Зеркало что-то знает.

По пятницам я позволяю себе злоупотребить. Начинаю часов в двенадцать, или нуль нуль, а там как пойдёт. Приятное ощущение: конец рабочей недели. Не делаю в этот вечер ничего, полностью посвещая его бездарному прожиганию отведённых лет. Так получилось, что рядом с рабочим местом, оно же место для отдыха, потребляния ХХХ контента и видеоигр, стоит шкаф. И целую дверцу этого шкафа занимает огромное зеркало. Ночь - время темноты. И в комнате темно. Светит только небольшая настольная лампа, наполовину закрытая очетаниями стола. И вот, когда алкоголь подходит к концу, во всех смыслах этого выражения, я с трудом поднимаюсь из-за стола и сталкиваюсь с ним. С ней. Этой пошатывающейся болванкой, отражающейся в полумраке комнаты. Кажется я его знаю. Или нет. Главное тут быстро проскользнуть мимо, по своим делам и не пытаться вглядываться в это. Болванка так же пошатывается и, вроде бы, это должен быть я. Но что-то не так. Чем больше я смотрю в отражение, тем больше начинает казаться, что это ни фига не так. Это отражение смотрит в меня. В такие минуты задумываюсь над тем, что не зря зеркалам во все времена приписывались различные, паранормальные, если хотите, свойства...

P.S. Не знаю, как там О'Генри умудрялся писать рассказы, будучи в доску нахрюканым, но меня хватает только на такой бред. Хотя, я и не O'Генри.