Есть такие голоса, что смолкаешь, им не вторя, что предвидишь чудеса

Я, собственно, опять о том, за что меня минусуют: о живом и мертвом слове, о душе рассказов и романов. И непонятно, ну совершенно, непонятно, в чем заключается эта магия слова. Да, я много читала и читаю, меня может захватить умный или интересный сюжет. В силу профессии я отличаю хорошо написанный текст от плохо написанного. Но читаешь хорошо, даже отлично написанный текст, и нравится он всем, и на конкурсах побеждает, и красиво все, и предложения выстроены, и звучит, но вот нет в нем магии, силы, души, и он пуст, и твоя душа не откликается. Но иногда вдруг попадаешь на что-то такое, что не поддается объяснению, вернее, объяснить-то можно что угодно, но это уже от лукавого будет, потому что не в этом сила. 

Читала я сегодня рассказы Робина Марани  -  и вот оно. И все вроде просто, а глубина, что тонешь. И нет никаких бледнеющих от отчаяния губ у героев, а тебе больно. И нет заумных философских рассуждений, а ты тащишься от многослойности, и тебе хочется об этом думать.

И какой Питер, черт возьми... 

При этом понимаешь, что это пока не будущее автора, что потенциал не раскрыт. Что однажды он напишет...