Пальто нашей жизни

Вечерний холод загнал меня под одеяло. 

— Ох, как же тепло! — обрадовался я. — Одеялко, а расскажи сказку!

— Ну слушай, — начало оно, будто уже знало мою просьбу заранее. 

На одной далёкой земле, куда лодки ездить не проедут, и где звёзды будто фонари, основался один город, в нем домишки и дворцы. 

В ветхом доме жил один интересный господин: полулысый и седой, но не старец, не больной, он с рождения такой...

Этот дядя, как-то раз, ни с сего, и ни с того, вдруг решил купить пальто. И отправился в магаз.

В магазине было все: рыба, водка и вино, колбаса, шашлык, ириски, даже самый старый виски. Были киски и котята, рядом саски, наруто́...

— Что насчёт его пальто?! — я спросил у одеяла.

— А пальто там не бывало, в тех краях его не шьют. И ни вяжут, ни куют.

— Как же так, а почему?

— Там не мёрзко никому, что же чудный господин? Он там был такой один, и "пальто" слова не знал, но хотел его — рыдал.

— И как же он поступил дальше? — нарушил я долгую паузу.

— А никак, он чудной был, хотел того, чего нет, когда есть все, что надо.