Смысловой флешмоб

Тот самый мальчишка. Только – один. Играет и поет сам себе. И пустой кромке пляжа. С редкими чайками. А те подпевают жалобным стоном. Когда не ныряют в воду за добычей.

Они сегодня вовсю машут крыльями. К дождю.

В подземельях Академии дождей не бывает.

Загорелые пальцы небрежно перебирают струны. Исцарапанные ноги по щиколотки тонут в песке – он здесь рыхлый.

Кто этот малолетний певец? Где Сольвейг уже видела его прежде? В приюте? Да, наверное. Лица тех друзей давно уже стерлись из памяти. Остались лишь смутные тени.

Слишком давно. Слишком много песчаных замков унесло волной.

- Привет. Кому ты играешь?

Он поднял глаза. Недетские. И не взрослые. Без возраста.

- Себе. Ветру. Морю. Чайкам. Тебе. 

- Мне? Но я ведь только что пришла…

- Тебе. Я знал, что твой путь пройдет мимо. Разве ты не заслужила прощальную песню?

- Я еще ничего не заслужила. По крайней мере, хорошего. Я никого не смогла спасти. Только его, - Сольвейг кивнула на пушистый комочек на руках.

- Так бывает. В мире много тех, кто никого не спас. А еще больше – кто и не пытался.

- Я знаю. Зачем ты играешь? Ты знаешь какой-то выход? Для меня? Другой путь?

- У каждого – свой путь. Мой тебе не подойдет. 

- Тогда почему ты играешь мне… в том числе? Зачем твой путь скрестился с моим? Только, чтобы попрощаться? Это - мой реквием?

Чем же таким она его заслужила? Ни Тана, ни Тима ничего подобного не удостоились.

Несправедливо.

- Потому что ты меня еще слышишь. 

Соленый ветер в лицо. Странно, ведь то ли море, то ли озеро – пресное. И этих камней только что не было.

- А потом?

- Потом перестанешь. Песни слышат лишь те, у кого есть душа, Сольвейг Винтер.

Шелест волн, шуршанье песка, легкий поцелуй ветра, полный диск серебристой луны. И тишина…