Скряга.

Жил один автор, звали скрягой,

Не вытащишь и строчки из пера.

И сотая бумажка к ряду

летела снова в воробья.

Не нравилось ни то, ни это!

Возненавидев белый свет,

Пошел он, называемый скрягой, 

ловить стихов свой пируэт.

Пускай смеются, обзывают, 

ведь всем еще утрет он нос.

Когда покажет всему миру,

Какой шедевр им принес!

Прошла весна, за ней и лето. 

А скряга так же у окна,

И с ним та сотая бумажка,

Которая летела в воробья.