Я бы многое ему рассказал

Магнитные бобины крутятся, прыгают стрелки индикаторов и я вновь слышу деда. Комната наполнилась голосом из прошлого. Три десятилетия миновало с того морозного утра, когда мы стояли у кучи мёрзлой глины, а копальщики спешно опускали гроб.

Да, я вновь его слышу, будто он в метре от меня, кажется, что могу дотронуться до его руки. Он сейчас рассказывает про деревню, про химлесхоз, в котором трудился мастером, про живицу и сосны. Жаль, что не могу к нему обратиться и рассказать, как тут у нас.

— Дед... ты слышишь меня? — говорю в пустоту комнату. — Нет, не слышит, ведь его уже нет.

Я бы многое ему рассказал, весь вечер бы говорил и говорил. Да что там вечер, мне и недели бы не хватило на исповедь. Не успел с ним подружиться, не успел его узнать по-настоящему, потому что был слишком мал, когда он умер.

Дорогие читатели, а вы храните голоса из прошлого? Обязательно напишите об этом в комментариях.