Ну с Днём писателя, так с Днём писателя)

У меня свой взгляд на то, считать себя писателем, или нет, но я это я, мои тараканы только мои, а между тем праздник есть праздник, и почему бы не поздравить всех причастных. И почему бы не пожелать, так сказать, вдохновения, времени и сил на творчество, и поменьше всяческих дрязг и неурядиц, мешающих процессу творения (или вытворения)).

По этому поводу у меня (уже по традиции) есть стихи. О фантазиях, о ночах без сна, о книгах, новых неизведанных мирах, невероятных существах, просто людях, загадках и секретах, и прочем в этом духе.

Оплывает свеча. Оплывает мой сумрачный мир.
Мой лиловый закат оплывает спокойным пурпуром.
Растекается ночь, в звёздном блеске готовит свой пир.
Я молюсь на огонь, разгоняющий скуку и хмурость.

Оплывает свеча. Огонёк всё дрожит и дрожит.
Растекается воск по холодным камням водопадом.
Я сижу за столом, но другую под скалами жизнь
Непрерывно живу и иной мне, конечно, не надо.

Оплывает свеча. От фантазий покоя всё нет.
Мне пора уж ко сну — словно воском смежает он веки,
Но опять и опять я без сна повстречаю рассвет,
И замрут на столе восковые белёсые реки.

Трухлявый пол и запах старой пыли,
Изъеденные жёлтые страницы.
Тут, в старых книгах, будто на могилах,
Устало стынут даты, буквы, лица.
В дверном проёме свет оставил пятна,
Попрятались в углах поспешно тени,
И плесень угнездилась неопрятно
В обители историй и суждений.
Вдыхаю всё, как будто очень сладко,
Как будто это ветер приключений,
Взяла с собой игрушку и тетрадку,
Пусть мишка защитит от привидений.
А я ищу оставленную тайну,
На полках, средь изгрызенной бумаги.
Ведь в книгах эти тайны неслучайны,
Ведь в книгах чародеи есть и маги,
Русалки есть и жуткие глубины,
И космос распростёртый, необъятный.
Искать готова, все секреты выну,
Минуя старости проплешины
и пятна.