Немного

Решила тоже присоединиться к бессрочному субботнему флешмобу от уважаемой Марики Вайд. ( https://author.today/post/492135 )

Воспоминания Кристин.

Ты стоишь у входа, на самом верху ведущей в подвал лестницы. Там, внизу, ты совсем недавно смеялась вместе со всеми. С теми, кого считала друзьями. Ты уже спускалась туда. Видела лица тех, кто дружелюбно улыбался тебе неделю назад. Сейчас - в глазах плохо скрытое злорадство. Не лица - маски, и ты понимаешь, что все это время только маски и видела. Находиться рядом нет никаких сил, нет сил, чтобы улыбаться в неровно прорисованные искусственные лица, натужно смеяться в ответ на вроде бы дружеские шутки злых паяцев. Нет сил...

Ты пришла сюда только потому, что оставалась последняя надежда - встретиться и поговорить. Посмотреть в глаза. Увидеть... Что? Ты не знаешь, а теперь уже все равно, потому что его нет. Он ушел, даже не посмотрев на тебя, а деревянные паяцы, что притворяются живыми, тебе неинтересны.

Ты догнала его наверху. Попросила поговорить – просто поговорить! – с тобой, но в ответ услышала, что все уже сказано. Не о чем разговаривать. Ничего не будет.

А потом перед тобой просто захлопнули дверь, отрезав прошлое, и запирая будущее.

И ты встаешь спиной к двери, опираясь на холодное, зато надежное железо, потому что противная дрожь внутри рождает в ногах слабость. В голове звенит, шум в ушах похож на шум морского прилива. Тебя штормит. Нет сил даже на то, чтобы привычно выпрямить спину. Зажигаешь сигарету - спички ломаются в непослушных, дрожащих пальцах - и просто стоишь.

Сигарета тлеет. Ты не куришь - не затягиваешься, даже не подносишь к лицу - ты просто держишь нервными пальцами сигарету. Или держишься за нее.

- Крис, - того, кто тебя окликает, ты не ждала. Вообще никого не ждала, и сейчас жалеешь, что не ушла сразу. Надо было выйти на улицу… но ты не смогла. - Ты как? Что случилось?

Х-ха! Что случилось! А то ты не знаешь! Хочется кричать, но вместо этого ты выпрямляешься, чужая жалость придает тебе сил. Отходишь от дверей и прячешь в карман жилетки надорванную пачку и спички, перекладываешь сигарету в другую руку, на пол осыпается серый пушистый пепел, и равнодушно бросаешь:

- Ничего. Все нормально.

Пак – длинный, немного нескладный парень, черноглазый и с черной короткой бородкой - подходит ближе, обнимает тебя со спины, пытаясь поддержать, но тебе нужно не это. Тебе нужен другой. И ты отстраняешься, чтобы не закричать.

- Это из-за него? Ты же любишь Барда, - вопрос как удар под дых. Желудок скручивает, а на языке появляется вязкий тошнотный привкус. Тебя почти сгибает пополам от боли, ты едва не падаешь, сигарета, не удержавшись в тонких, внезапно ослабевших пальцах, летит на пол. Мигает в тамбуре лампочка.

На ногах ты стоишь только за счет гордости. И потому, что не хочешь – не можешь – признать очевидного. Если упадешь – Пак поймет все.

Не спасает. Поздно. Пак выдыхает тебе в затылок:

- Я же знаю, что любишь.

- При чем тут Бард?... Это... Неважно, - рвано срывается с твоих губ. - Теперь... Все равно.

Они знают. Все и про всё. Осознанием тебя пронзает насквозь, словно кинжалом.

но это уже не имеет значения.

Твоя жизнь уже рухнула. Покатилась в Бездну. Осталось провалиться в Бездну самой.

Словно эхо твоих мыслей, Пак задает вопрос, который оказывается важнее всего остального:

- Что ты теперь будешь делать?

- Не знаю... - ты пожимаешь плечами, из последних сил делая вид, что тебе все равно. Не больно. - Уеду, наверное... Куда-нибудь. На какое-то время.

Пак смотрит на тебя и кивает.

- Да, наверное, так будет лучше. И для Барда тоже. Да и в клубе тебе пока лучше не появляться.

Это бьёт хлеще всего. Лучше. Для него. То есть, о тебе никто думать не будет. Ты чужая не только ему, но и всем остальным. Всем, кто называл себя другом. Всем, кого ты считала своими. И теплый дом, которым ты считала клуб, обернулся островом изгнания.

- Крис...

- Уйди, Пак. Оставь меня в покое!

Всё-таки сорвалась. Ты с силой отталкиваешься от рук парня и выбегаешь на улицу, на воздух, не понимая теперь уже вообще ничего. Только одно вспышкой молнии в голове - в этом городе оставаться нельзя. Невозможно. Невозможно ходить по тем же улицам, дышать тем же воздухом, видеть тех же людей, слушать те же песни... И не думать, не вспоминать, не представлять... Не-воз-мож-но. Больно думать, больно дышать, больно двигаться. Больно-больно-больно...