Такими вещами не шутят!

Работал я как-то с одним белорусом. Он приехал к нам в Калугу из Брестской области, подженился, народил пару детишек, ну и остался. И всё ему у нас не нравилось, - и делаем мы всё неправильно, и живём неправильно, и на улицах грязно, и дороги все в канавах. Другое дело в Белоруссии, там всё правильно, там всё чётко, там всё как надо. Эти однобокие сравнения вошли у него в привычку и мы на них не обращали внимания. Особенно сильно он начинал сравнивать, когда мы брались за какую-нибудь сложную работу. И вот, надо было покрыть крышу ангара стальными сендвич-панелями, погода была мерзкая, - снег с дождём. Белоруса, как самого залупастого, закинули на крышу с другим нашим пареньком. К обеду белорус разошёлся не на шутку. То ли ему снега много за шиворот навалило, то ли он отморозил задницу, ползая по стальному каркасу на высоте, но уже, что мы не делали - всё было плохо, всё было неправильно, кругом одни дураки и всё такое прочее, другое дело - Белоруссия... 

Больше всего доставалось монтажной пене, которая никак не хотела пениться и вылезать из баллона. Один за одним, полупустые баллоны летели вниз, осыпаемые матюками. Мне стало интересно, что это за пена, я таких баллонов раньше не видел. 

- Сделано в Беларуси, - прочитал я на баллоне. 

На меня тут же все оглянулись. 

- Шо ты врешь! - раздался сверху крик белоруса. От возмущения он чуть не спикировал прямо на меня, его вовремя подхватил товарищ по кровельным работам. 

- Сам почитай, у тебя там целая коробка с этой пеной наверху!

Раскрасневший белорус подлетел к коробке, достал баллон, повертел его в руках, а затем, ничего не сказав, поставил обратно. 

Тут подъехал начальник и вытащил из своего внедорожника ещё две коробки с такой же пеной. 

- Работайте, - сказал директор, поставив коробки возле стены ангара, - этого должно хватить, если не хватит, скажете, я ещё привезу. 

- Михалыч, что ты это говно берёшь? - обратился к нему один из рабочих, - она вообще не пенится нихрена. 

- Как не пенится? - удивился директор. 

- Вообще говно! 

- Да быть такого не может! Я специально искал белорусскую, они говно не делают! 

Возникла многозначительная пауза. Мы переглянулись и посмотрели на злобную физиономию белоруса. Он снова промолчал. 

- А чë делать то? - спросил директор. 

- Лучше взять нормальную пену, а эту отвезти обратно, - обратился я к начальнику. 

- Эмм... Ну ладно. 

Директор почесал затылок и, кряхтя, поднял коробки и унёс их обратно в машину. 

Через некоторое время нам привезли пару коробок с зелёными баллонами, известной марки. Дело сразу пошло в гору. Белорус подуспокоился и даже начал надо мной подшучивать, придумав мне обидное прозвище. Ребята развеселились, кто-то притащил пару бутылок водки и замёрзшие работники начали тяпать по одной для сугреву. 

- А хорошо идёт наша пена, - сказал я на перекуре, глядя на проделанную работу. 

- Какая ваша?! - тут же воскликнул белорус, - ты название видел?! 

- А что название? - парировал я, взяв баллон в руку, - тут чёрным по белому написано, что произведено в Новомосковске, Тульской области. 

- Ну да, ну да... - пробубнил белорус. 

Новомосковская пена действительно была намного лучше белорусской, это отмечали все, даже сам директор был от неё в восторге. 

- А что ты всё "наша-ваша"? - не выдержал я этих сравнений, - ты хочешь сказать, что мы как-то отличаемся? 

- Конечно! - не задумываясь ответил белорус. 

- И как же ты можешь отличить "нас" от "вас"? Как ты отличишь русского от белоруса? Вот чем мы отличаемся? 

- Да всем.

- Ну вот, например, внешне отличаемся? Сможешь отличить по внешности русского от белоруса? 

- Да это любой сможет сделать.

Белорус уже накатил пару стопок, а когда он так делал, то переставал думать, прежде чем ответить на вопрос и отвечал сходу, рубил правду-матку. 

- Ну вот перечисли черты внешности, по которым ты можешь отличить русского от белоруса. 

Белорус задумался, он было хотел что-то ответить, но так и не смог сформулировать ответ. Видно было, что где-то в его воображении у него всё чётко, но описать словами он это не может. А задал я этот вопрос потому, что он ну совсем никак не отличался от среднестатистического калужанина, обычная русская физиономия. Увидев его замешательство, я добавил:

- Ну вот как ты вообще русского от белоруса отличить можешь? 

- По фамилии, - развёл руками белорус. 

- А ты знаешь какая у меня настоящая фамилия? 

- Какая? 

- Матвейчук, - решил огорошить я белоруса и добавил, - есть у моей семьи некоторые особенности, ну сам понимаешь. 

- А я сразу понял, что ты из наших, - совершенно спокойно ответил белорус, словно знал какую фамилию я назову. 

- Из каких-таких "ваших"? Моя фамилия от украинских корней. 

- А какая разница?

- Как какая?! Где ты видел в Белоруссии казаков в шароварах и с оселедцами? 

- Это не имеет значения, - махнул рукой белорус. 

Я заметил, что во взгляде белоуса что-то изменилось, он уже смотрел на меня как-то по-родному, по-братски. 

- А как ты понял, что я из "ваших"? - решил я поинтересоваться. 

- Да тут сразу видно - по характеру, - говорил белорус со знанием дела, - упёртый, дотошный, никогда не смолчишь, всегда тебе больше всех надо, делаешь всё аккуратно, а не наотъебись. 

От услышанного я немного загордился, словно попал в какой-то элитный клуб. 

- Я пошутил, нет у меня в роду никаких Матвейчуков, одни Беловы, Гришины да Кулешовы. 

- Ну ты и придурок! - белорус аж покраснел, - такими вещами не шутят! 

- Шо, я уже не из "ваших"? - рассмеялся я, - всего одну фамилию назвал, а ты уже меня за "своего" принял. 

Больше белорус в тот день со мной не разговаривал. После работы я зашёл в магазин, а выходя, заметил как по тротуару идёт зигзагами белорус, отчаянно пытаясь сохранить равновесие. Он смотрел куда-то себе под ноги, сморщив от злости физиономию. 

С тех пор прошло много лет, я и забыл про всю эту историю, а вот недавно увидел знакомую фигуру. Он шёл прямо на меня, как таран, слегка наклонившись на бок. Взгляд был мутный от опьянения, и такой же злющий как в тот день. Меня он не узнал, просто пропыхтел мимо, как паровоз.

Спасибо за внимание