А как вы начали писать?

У меня история банальная и небанальная одновременно. :) 

Лет в 13 (2001-2002 год) я прочел трилогию Андрея Белянина "Меч без имени". Прочел взахлеб, ибо там было все, что нужно подростку - юмор, меч и магия, секс, юмор про секс... Я даже перечитывал раза по три каждую из книг. В итоге мы с моим другом по музыкальной школе решили писать свои романы. Друг написал книгу про говорящий меч (блин, откуда же он взял свою идею, до сих пор не пойму?), я написал книгу про испанского попаданца-рыцаря, который перемещается во времени, оказываясь в самых важных эпохах человечества (ну, короче, моя книга мне казалась чуть поинтересней. Я назвал ту книгу "Кавальорос", честно сам нарисовал обложку (вышло, кстати, немногим хуже обложек серии "Наши там", не буду скромничать) и, сшив все это белыми нитками (во всех смыслах), отдал родителям и бабушке с дедушкой на суд. Папа сказал, как обычно, "нормально", мама в то время читала "Анжелику", ей показалось скучно, дедушка увлекался эзотерикой. Единственные, кто заценил, мой друг (тот самый, кто написал про поющий меч) и бабушка ("продолжай"). Но у меня не было новых идей (примерно 2 года). И вот однажды в августе 2003-ого я, глупый подросток 14 лет, но уже почти 2 метра ростом, поссорился с родителями и выскочил в подъезд. Я несся вниз, что есть сил, меня распирала обида; я прыгал через три, четыре, пять ступенек... и допрыгался: втемяшился головой в притолоку на самом выходе из подъезда. :) Боги, какая нелепица! Впрочем, поработав на заводе, я понял, что эта травма - еще не самая глупая из всех. :) В итоге кровь, потеря сознания, меня отвезли в БСМП, где установили сотрясение. Было плохо, болела поясница недели две, а тут еще 10 класс начинался... Но, когда я только-только открыл глаза в БСМП, мне пришла в голову мысль, из которой родился мой первый роман. Рабочий вариант назывался "Паршивая овца" (позже был издан в издательстве "Крылов" под названием "Гриф и гильдия"; кстати, книга почти выложена на этом сайте), а эпиграфом я взял отрывок из "Ночлега Франсуа Вийона" Стивенсона: 

"— Ну вот, видите, даже вы не можете отличить воина от бандита, а что такое вор, как не бандит-одиночка, только более осмотрительный? Я украду две бараньи котлеты, да так, что никто и не проснется. Фермер поворчит малость и преспокойно поужинает тем, что у него осталось. А вы нагрянете с победными фанфарами, заберете всю овцу целиком да еще прибьете в придачу. У меня фанфар нет; я такой сякой, я бродяга, прохвост, и вздернуть то меня мало. Что ж, согласен. Но спросите фермера, кого из нас он предпочтет, а кого с проклятием вспоминает в бессонные зимние ночи?"

Я полагаю, что вся эта история - одно большое совпадение. :) Но при этом все равно этот момент с нелепым сотрясением - как некая отправная точка. :) С тех пор я написал около 3 десятков романов и без счету рассказов. Посмотрим, что будет дальше. ;) Судя по отзывам на первые романы, последствия сотряса все-таки сказывались. ;Р

А как вы поняли, что хотите писать, уважаемые коллеги? :)