О власти, или об ответственности - флэшмоб от Дарьи Нико.

Вот тут: https://author.today/u/darair/posts - флэшмоб от Дарьи Нико.

Власть - или ответственность? Ответственность власти? Ответственная власть? Я как-то помянула тот афоризм: "Власть развращает, а абсолютная власть развращает абсолютно". Отрывочек из невыложенного, часть концовки "Когда я вернусь" (и когда я ее допишу?):

(***Каэль. Загрузка с винчестера)

Самое поганое во всей этой дерьмовой ситуации было то, что я ведь на них даже рассердиться толком не мог. Мать моя Вселенная! Мои ученики, мои дети, единомышленники… почти такие же, как я… С самого начала. Я смотрел на трех взрослых, уверенных в себе людей в форме Лиги, а видел трех перепуганных, измазанных сажей и грязью пацанят, которых я вытащил из-под развалин дома, когда солнце их мира доживало последние минуты. Про разрыв сердца – ученики! сыновья! лучшие! – говорить не будем. Была злость, в основном – на самого себя: как я мог так промахнуться? Вручил детям игрушку и смылся, куда подальше. Ведь, как ни банально, а изречение должен был помнить: власть развращает, а абсолютная власть развращает абсолютно. А что такое Лига, как не практически абсолютная власть, а? Это тебе, дураку, оно неинтересно, а другим? Власть – игрушка заманчивая, блестящая… дано тебе над пространством-временем – будь доволен. Так нет. Над людьми захотелось.

Недоумение – или непонимание – что я сделал не так? Обида: сколько сил вложено и все зря? А самое главное – беспомощность такая, что то ли рыдать, то ли смеяться – непонятно. Ну что теперь с ними делать, а? Выпороть? Так большие уже, поздно пороть-то. Я все еще надеялся понять, зачем? Зря надеялся… Что мне остается теперь? Сделать то, что собирался. Заканчивай этот фарс, джокер…

- Вы не сможете уйти отсюда. – Губы проговаривают слова, но я почти не ощущаю их движения. А вот слова, угловатые, неуклюжие, с острыми гранями и иглами-лучами, ощущаются очень даже хорошо, ранят гортань. Кажется, что я начну захлебываться кровью, если не буду проговаривать, проталкивать, выплевывать звуки наружу. – Я открою дверь… в обмен на обещание больше никогда не показываться в Лиге. Никогда, Джон. Ни ты, ни Лаген, ни Эйнар… никто из вас не свяжется ни с одним из проводников. Ни с легионером, ни с вольными. Выберите себе мир и живите в нем, тихо и спокойно. Я не желаю больше ни видеть, ни слышать ни одного из вас.

Лица безучастны. Вернее, им так кажется. Впрочем, со стороны – вон, Бъерну, например, -  наверняка тоже не разобрать тот просчет вариантов, который ведет каждый из моих учеников. Эх, дети, дети… забыли наставника… или решили, что я их забыл. Расслабились. Лаген хмуро теребит мочку уха и продолжает ломать сигарету, и так раскрошенную почти в порошок. Джон запрокинул голову, глаза под прикрытыми веками безостановочно движутся: вправо-влево, вверх-вниз. Эйнар чуть шире расставил ноги, перехватил ладонями запястья на уровне груди, нервно сжимает пальцы. Дурачок, синяки же останутся… Впрочем, это уже неважно. Все трое нервничают, просчитывают, куда я их заброшу и как потом оттуда выбираться. Обмани ближнего, как самого себя.

Луна чуть спускается к горизонту. Единственный показатель того, что время здесь все-таки существует. В остальном – тут даже ветра нет, хотя в осенние ночи такого почти не бывает. Окружающее кажется застывшей картиной, черно-белой гравюрой сумасшедшего художника. Пейзаж не-бытия.

Джон показывает Лагену раскрытую ладонь, сжимая ее в кулак. Лаген кивает и трогает за верхнее запястье Эйнара. Тот утвердительно склоняет голову.

- Надумали? – я смеюсь. А что еще остается? Дети, наивные, смешные, мои… мальчишки.

- Да, Наставник. – Джон склоняет голову, быстро переглядываясь с остальными.

Больше говорить ничего не нужно. Конечно, согласны. Еще бы. Я ведь даже слова с них не требую. Рассчитывают уйти, отсидеться, а потом… ну, потом еще что-нибудь придумают, чтобы избавиться от надоевшего учителя. Собрать сторонников, или новых вырастить, что ли. Дар же при них остается. Как и почти-бессмертие, подаренное умирающим миром. Одно на троих.

- Ладно. Идите.

В моем голосе – усталость. Не вселенская, конечно, но близко к тому. Как я не хотел… не хочу этого. Руки бездумно-привычно чертят арку, сила работает сама по себе, без участия мозга. А душа… если она есть… или, как минимум, сознание, воет волком под полной луной. Я не хочу так… и не могу по-другому.

Макки остановился на пороге арки, обернулся… и вдруг улыбнулся такой щемяще-светлой, озорной, мальчишеской улыбкой, словно луч солнца, пробился через грозу. Я замер.

- Прощай, Наставник. – Он шагнул за порог. Я только и сумел, что сипло выдохнуть вслед:

- Прощай… Джон… Лаген… Эйнар…

Ну что, Цезарь, Аве?