Поэт

Орлиным взором озирая всю поднебесную зараз,
Поэты тем не выбирают, не прикрывают дланью глаз.
И, если где-то непорядок внутри измученной души,
Поэт как раз, конечно, рядом, и жжёт огонь его: «Пиши!»

И он, сдержав зубовный скрежет, в себя вбирает чью-то боль,
И правду-матку снова режет, и Музе жертвует собой.  
Когда же Муза отлетает, неся в руке нетленный стих,
Поэт устало засыпает, и сон его глубок и тих.

Но только утро прикоснётся к его очам лучом зари -
Поэт немедленно проснётся, и снова бросится творить,  
Чужие счастья и несчастья своими делая опять,
Такой своею ипостасью надеясь тленья убежать.