Любимые стихотворения собственного сочинения
Автор: мария-фернандаХочу предложить для поэтов флешмоб с лёгким налётом самолюбования. Выберите свои любимые стихи. Собственного сочинения. Какие стихи вам дороги, какими вы прямо гордитесь? Может быть, перечитываете их, повторяя «Ай да имярек!» Или немного по-другому: выберите три стихотворения, которые дают лучшее представление о вашем творчестве. С какими тремя «визитными карточками» вы бы пошли на поэтический вечер?
Попробую отобрать три таких стихотворения.
1. Баллада, написанная от лица средневекового шута. Потому что "классические баллады" писать не просто. Это ж столько рифм подбирать! У меня таких - небольшой сборник, но тут выберу одну.
Весною взор нам радуют цветы
И зелень листьев юного побега.
Приятен вид их свежей красоты.
О, в мае ожидает сердце нега!
Но нам апрель порой подвалит снега
Так, что дорога вся заметена
И не пройдут ни лошадь, ни телега.
Любовь моя - души моей весна!
Весной любви подвластны все коты
И склонны к совершению побега
Из комнатной тиши и тесноты
Со всеми ухищреньями стратега.
И спутницу, как пару для ковчега,
Зовут, и будет точно не до сна
Тому, кому не повезло с ночлегом.
Любовь моя - души моей весна!
Весною в душу просятся мечты,
Как волны, что плывут покорно к брегу.
Но скажешь ли с началом темноты,
Была кобыла в яблоках иль пегой?
Коль ты не под защитой оберега,
Как ни была б красавица скромна,
Знай, недоверье - альфа и омега.
Любовь моя - души моей весна!
Школяр, ты знаешь "anima" и "ego",
Но знает шут, в какие б времена
Нам ни светили Солнце или Вега,
Любовь моя - души моей весна!
2. Из сборника стихотворных фанфиков на роман Алексея Штрыкова. Постапокалипсис, возрожденная древность, стилизация под Китай.
А хочешь, я сам расскажу тебе сказку?
Её нет в собраньях чудны́х повестей.
Счастливые земли приветливой лаской
Когда-то встречали усталых гостей.
Горбы древних гор разделяли равнины
Границами сотен неведомых стран.
Вот пруд среди ив, а представь-ка картину:
Бескрайнее море, что этот туман...
Деревни теперь мы зовем городами,
А как же обитель былых мудрецов?
О, гордо вели разговор с облаками
Высокие башни хрустальных дворцов.
И тучных полей необъятны просторы...
А странник... Представь, как путь ни был далек,
Доедет за день, да вздыхает: "Нескоро!"...
Но это печальная сказка, сынок.
От края до края - плод многих стараний -
Все связано сетью волшебных дорог.
Был путь под землей... Ради праздных скитаний
Никто не жалел ненатруженных ног.
Взгляни-ка на небо! Там были без счета -
Такое соврал бы отъявленный лгун? -
Большие ладьи... Да, представь, для полета
Туда и сюда между сотнями лун.
Но если случалось быть с милой в разлуке,
Влюбленный не прятал печаль в рукава.
Возьми только черное зеркальце в руки,
Оно тот же час донесет ей слова...
Что скажешь на это? "Смотри, знай же меру" ?
Ну-ну, пусть и так. Доскажу, придет срок,
Волшебный рассказ о величии Терры...
Но это печальная сказка, сынок.
3. От лица поэта-эмигранта. Возможно, не без иронии. Но мне нравится.
Итака. Дальний берег. Штат Нью-Йорк.
Три комнаты в профессорском жилище.
За улицей, чуть-чуть наискосок,
Смиренное виднеется кладби́ще.
Последний дар признательной родни,
Презрев непротестантские изыски,
Под вязами белеют обелиски.
Уют рождает мысли: "Отдохни!
Найди защиту в гордом постоянстве
От бури надоевших странствий!"
С улыбкой повторю упрямо: "Нет!
Я только гость ваш, дорогие сэры".
Простите, что как преданный поэт
Перебираю рифмы и размеры
Неведомого здешним языка,
Хотя учу их выражаться чисто
По положенью штатного слависта.
Такая жизнь комфортна и легка.
Но тема для стихов, любезный сэр,
Всегда одна: что там в СССР?
Приятно, может быть, так невзначай
В беседе чинной с кем-нибудь из местных
Упомянуть: "В июньский день на чай
Нас приглашала тетка-баронесса
Под портик из дорических колонн,
Краснели берега притока Луги...
Как? Крепостные? Нет, ну что вы! Слуги..."
Но это все мечты и сладкий сон.
В краю, где много лет назад сам-друг
Бродили Зверобой и Чингачгук.
Но если говорить наверняка
О силе этих нерушимых звеньев,
Меня связали силой языка
С отечеством и Тютчев и Тургенев...
Пускай вам и покажется не нов
Нескрытый пафос этих заклинаний,
Но разлететься прах воспоминаний
Не может, раз он связан силой слов.
Ну а поймут ли? Тьфу через плечо,
Я жив. Я поживу еще.
Вот как-то так. И все получились не от моего лица, а от лица разных персонажей, притом мужчин.
Возможно, через некоторое время лучшими стихами мне покажутся другие.