"Последний приют"
Автор: Дед Скрипун
Мы не часто встречаемся с проявлениями мистических явлений. Я говорю не о свидетельствах всевозможных аферистов, собирающих себе незаслуженную славу, публикуя придуманные статьи, подделанные фото, и смонтированные видеосъемки, зарабатывая на этом деньги, а о настоящих, неподдельных чудесах.
Истинные свидетели обычно помалкивают о своих приключениях, подчас изменивших жизнь, так как побаиваются прослыть умалишенными фантазерами, но иногда все же рассказы их появляются, пробиваясь сквозь откровенное вранье, своей неподдельной, подчас жуткой правдой.
История, которую я хочу рассказать на столько необычна, что я и сам бы в нее поверил с трудом, если бы не рассказчик, молодой мужчина, тридцати пяти лет, с бесцветными, выгоревшими страданиями глазами, с морщинами глубокого старика, разрезающими высокий, бледный лоб, и белыми, полностью выцветшими до состояния прозрачности, длинными по плечи волосами, присущим людям, прожившим трудную, долгую, не менее восьмидесяти, а то и болеелет, жизнь. Я увидел его, и поверил в рассказ.
Мы познакомились на лавочке, в парке под липами, теплым летним вечером, под полной луной, свет которой, пробивался даже сквозь слепящие глаза фонари. Он смотрел в небо и тихо плакал.
Я спросил:
— С вами все хорошо? — Он обернулся ко мне, и я непроизвольно отшатнулся, увидев его полные боли, опустошенные прожитыми годами глаза.
— Нет, мне очень плохо. Мне всегда плохо, когда она такая. — Он снова поднял голову в небо, и мне показалось, что он еле сдерживает себя, чтобы не завыть. — Не бойтесь, я не сумасшедший, просто очень тоскую, по моей Дарье, я бросил ее там… — Повернулся он ко мне. — Это все последствия командировки, и теперь они на всю жизнь со мной. Хочется поделиться с кем-нибудь болью, но вряд ли кто поверит.
— Расскажите мне, я поверю. — Ответил ему я, а сам подумал: «Точно больной, надо будет проследить, и, если что вызвать неотложку». Но как только он начал рассказ, я забыл обо всем на свете. И о своих подозрениях, и о врачах. Я поверил.
Перескажу то, что услышал своими словами, так как повторить его боль в голосе, не смогу, а также немного скрашу те мгновения, во время которых, у меня волосы шевелились на голове от ужаса. Истинное имя своего героя, я знаю, но обнародовать не буду, так как не хочется компрометировать, и так страдающего человека. Назову его допустим Иван Петрович… А почему бы и нет…