...

Важное: штаны нашлись. 

Неважное. 

Что мне нравится в наших фантастах, так это постоянные стоны про гетто, фантастика умерла, труп раскрасили, а он все равно воняет. Нигде больше такого нет, а фантастам опять фальшивые елочные игрушки подсунули. 

Ни разу не читал пост какой-нибудь условной Устиновой о том, что какая-нибудь условная Донцова убивает жанр, в котором со времен Агаты Кристи и Дэшила Хэммета никто ничего нового не сказал. Зато у нас то ребрендинг, то возрождение, то еще какой-нибудь цирк с конями и медведями на мотоциклах и вечная попытка вырваться из гетто куда-нибудь на просторы боллитры, где уже не фантастика, а турбореализм, не фэнтези,  а исполненный символизма философский роман, и закон Старджона там, видимо, не работает. 

Ну потому что, а что делать? Фантастика умерла, фэнтези - эскапизм, литрпг - мертвый эскапизм в квадрате, по альтернативной истории бродят зомби с айфонами и послезнанием, а про бояр-аниме я вам ничего не скажу, потому что не читал, но там наверняка тоже что-нибудь сдохло и разлагается и пахнет не очень приятно. 

И в этой всеобщей кладбищенской атмосфере вариантов, в общем-то, немного. Можно лечь и умереть. Можно ухаживать за могилами. Можно попытаться выбраться куда-нибудь за оградку. Можно плясать на гробах, в надежде, что из этого танца родится какое-то новое искусство. 

Но если просто стенать, что все пропало, то кладбище это само по себе точно не рассосется.  

Хотя и это не факт. 

Такие дела. 

Привет.